LAS AFINIDADES ELECTIVAS/ LAS ELECCIONES AFECTIVAS

DAVID LEDESMA VÁSQUEZ

2012-01-11T05:38:00.000-08:00

In Memoriam

Guayaquil, 1934-1961. Poeta y periodista. En los cortos veintisiete años de su vida, fundó un grupo poético "Club 7", con su revista, junto a Ileana Espinel, Gastón Hidalgo, Sergio Román Armendariz y Álvaro San Feliz. Publicó en vida: Cristal (1953); Club 7 -coautor- (1954); Gris (1958); Los días sucios -coautor- (1960). Además están sus libros: Cuaderno de Orfeo -póstumo- (1962); Antología personal -póstumo- (1962); La risa del ahorcado o La corbata amarilla -inédito-; Poemas para Guatemala -inédito-; Elegías -inédito-; Teoría de la llama -inédito-; Cuba en el corazón -inédito e inconcluso-. Consta en las antologías: Lírica ecuatoriana contemporánea (1979); Poesía viva del Ecuador (1990); La palabra perdurable (1991) y Manglar de voces (2009).

POETICA POSIBLE

Yo nací con el símbolo errante de todas las gaviotas.
Con los pies andariegos y sueltos;
con la sed de la miel del camino,
con las manos queriendo ser alas
y los ojos buscando horizontes...

POEMAS

DISTINTO

El pájaro que tiene solo un ala,
la naranja cuadrada,
el árbol tenso
que tiene raíces para arriba
y el caballo que galopa para atrás,
solo ellos me entienden.
                                       Mis hermanos,
mis diferentes semejantes que amo.

Y un día,
             distinto,
                         sin pareja,

con ellos cavaré un hoyo muy negro
donde meterme con mi sombra a cuestas.

ARITMÉTICA

Me decían los chicos de la escuela
-Aprende la aritmética.
-David, estudia la aritmética…
-Tú no sabes aritmética. ¡Eres un tonto!
Me gritaba mi padre diariamente:
-Estudia la aritmética,
¡aprende la aritmética!...
Si no sabes la tabla de sumar,
no irás al cine el domingo,
ni al corrousel, ni al foot-ball…
Hay que saber que dos y dos son cuatro
para poder vivir.
Me rogaba mi madre, entristecida:
-Aprende la aritmética,
estudia la aritmética:
si no sabes restar y dividir
no tendrás un futuro,
ni dinero, ni casa, ni amigos, ni coche…
Y no aprendí las tablas de aritmética.
Ni he logrado el futuro, ni el coche, ni el amigo;
pero he tomado todos los dones de la Vida,
gozándolos intensa y plenamente.

EL POEMA FINAL

De pronto,
como cortado o incompleto,
como un silencio nada más,
desciendo,
como una sequedad en la garganta,
como una pausa en que vacila el aire.
Amor mío… Amor mío…
¿Qué cosa puedo darte?
Tú me has dado tan solo tu presencia,
tu sonrisa y a veces tu aliento,
una proximidad nada más.
Yo te regalo un muerto. Cuídalo bien.
Es tuyo.
Solamente recuérdalo,
cierta fecha de octubre
porque donde tú naces yo termino.
Y mientras tú me pienses, viviré.
De pronto
toda la vida se hace un punto,
se hace un grito,
se hace la más perfecta y dulce música.
Perdóname, hija mía. No conozco
sino tu leve risa de inocencia.
Perdóname si sola, si desnuda,
si limpia te he dejado;
torno a la soledad. Allí he vivido.
Perdóname, tú, madre.
No me entienden.
Si un ruido horrible suena en la cabeza,
si una cosa sin nombre nos agobia,
si algo estalla de pronto… ¿Qué ha de hacerse?
El prudente tal vez buscará un médico,
el ocioso tal vez dejará estarse las venas en su sitio,
pero el que es todo corazón y siente
por el pellejo igual que las arterias,
¿qué ha de hacer, me pregunto?
Si de pronto
uno repugna ante uno mismo.
Si cada corazón,
cada pulgada
de íntimo dolor pesa y resuena
como pasos andando por adentro,
como trompadas…
Amor mío, perdóname. Lo sé.
Ahora ya puedo amarte. Nada más.
Puedo decir que estoy en ti, que vivo
libre, sin huesos,
como un aire vivo,
como algo que sí puedes amar.
Ah! Lo demás. Ya lo demás no importa…
Simplemente no se es.
No quedan huecos.
Apenas un momento de silencio
y nada más.
La rueda sigue andando.
El molino no deja de moler.
Ni nadie pierde su trabajo a causa de un tornillo que se rompe.
¿Lloran? No sé.
Yo no he querido el llanto.
Adoro las inmensas bocas frescas
que se abren al impulso de la risa.
Y la música adoro. Y la alegría.
Y las cosas más limpias de los seres:
por ejemplo, los besos, los adioses,
la mano que se pone sobre el hombro,
los niños y los perros indefensos.
Pero de pronto es necesario irse.
De pronto es necesario ser no-ser,
abrirse una ventana,
o acabarse
sencillamente
como podremos hoy, mañana o el Domingo
tú, yo o fulano
hacer paréntesis,
borrarse del paisaje, hacerse humo.

DELAURA PAZ

2011-12-31T07:19:00.001-08:00

Guayaquil, 1972. Estudió Arte y Publicidad en la Universidad Inetrnacional de Florida, EEUU. Se desempeñó como Diseñadora Gráfica por varios años en un estudio propio. Posteriormente se involucró en diversos proyectos de diseño e ilustración y su más reciente trabajo está ligado al periodismo digital independiente, la gestión cultural y el aprovechamiento de tecnología libre en Internet. Escribe historias cortas y experimenta con palabras en el blog: delaurapaz.wordpress.com

POÉTICA

404 Error. The file trying to be accesed does not exist.

Que no quede huella que no que no que no quede huella

Lágrimas: la expresión mojada de que me amas

Dead end

En el lado izquierdo de los nacimientos no hay luz

Delete

No hay nacimiento sin sacrificios

La verdad deja de jugar a las muñecas

Las muñecas lloran en el estante donde las abraza el polvo

Y los niños que no expanden sus pulmones se van al cielo

En unos minutos en una sala de espera todo habrá acabado

Delete

POEMAS

TSUNAMI CON CANDADO

Sonaron las campanadas y desapareció el vestido, había calzado zapatos de cristal que se rompieron y cortaron mis dedos. Quise acariciarte todos los sentidos y sangraste. Olvido cosas todo el tiempo contigo, incluso el instinto de conservación. Nos fuimos a beber dagas a la habitación y Satanás nos observaba desde la sala. Se paró mi corazón tres veces y casi pierdo en un hoyo negro mi última bola de golf. Iba a ganar un campeonato y me lesioné. A la banca, al llanto, a la tos y a la densa niebla en la carretera. Te llenaste de terror. Esto puede acabar en muerte. Auxilio. Podríamos jugar a esto dejando en claro que es un juego con un animal, pregunto?

YA NADA ES IGUAL

Tus palabras - el filo - el papel - hicieron sangrar las flores - tapiz – pared - se despega de. Una habitación vacía. Nadie – real - Tú y Yo - respiramos.

La Moda vs. La Moda se desactualiza dentro del invernadero y te veo a través del cristal sin poderte tocar. No recuerdo quién era cuando comía caramelos y me ruborizaba las mejillas para el panal que me daba empacho y me hacía llorar.

Extraño tus brazos apretándome para que no vaya a desaparecer, extraño la timidez de tu cuello y el nacimiento de tu pelo, extraño tu voz juntándose con la mía, los besos que me doy cuando te beso, las noches de furor. Extraño.

El limbo se tragó las sombras. 1na a 1na x 3lunas. Estaba escrito: esperar que amanezca despejado cuando el vacío salte de lugar.

FLASH MEMORY

(BEFORE THE JOURNEY: EAGLES en el palomar)

On a dark desert highway, cool wind in my hair

Soy claustrofóbica Claustrofóbica

Soy claustrofóbica Claustrofóbica

La vida al ritmo del corazón corre y se detiene con un entremés de vértigo. Dios/Dios. Somos seres contradictorios todo el tiempo. Al mismo ritmo a ratos y con el mismo vértigo todo el tiempo. Todo está en nuestra mente escribiendo cuentos. Vi paredes de mariposas puedo jurarlo. No hay nada atrás y nadie se queda contigo. Nos encontramos otra vez? Do you want to go to heaven?

Breaking up making up

Breaking up making up

Más corre el Diablo por miedo que por Diablo-jurado por Diosito Santo. Revisé mis plantas al llegar a casa y anoche respiré el aire de mi cuarto y en mi cuarto me metí dentro de mi caracol@ Ayúdame Big Bang voy a volar el Empire State junto con King Kong y su rubia tonta – va de retro con los líos conyugales. Demos un paseo por los días soleados y guardemos la furia para la pasión. Sex -not Lies- and Videotape: Please Record. No FastForward No Rewind. Play-boy.

Dios te salve Maria

Dios te salve Maria

Tengo una muñeca vestida de azul zapatitos blancos delantal de tul>la saqué a paseo se me constipó>la llevé a la cama con mucho dolor. Palabras sucias sobre algodón de azúcar Monsieur/Madame DINNER is served. Lávate los dientes y el ombligo o te crecerán algodones haz lo que dijo el doctor y no le eches la culpa a la mala leche del vecino. Cásate conmigo- DIN DON- Ese cuento ya lo he oído y termina con un calvario entre frutas confitadas y pan de dulce. COF COF! La fantasía imita a la realidad o viceversa. Sólo puedo moverme sin vallas, lo siento, voy, no me detengo y a ratos me pierdo mirando la lluvia de meteoritos del universo. Será por eso que se pone tan negro o tan blanco (o son explosiones?) MI AMOR TE AMO. Explosión!

En tu vientre. JESÚS!

Dios te salve María. Si llena eres de gracia, qué hacemos?

Dios nos libre de rogar por más.

Dios nos libre de rogar por más.

MAS MAS MAS MAS MAS

Me has visto llorar me has visto llorar como el coro de una canción de SALSA iluminado en la TV un concierto en Roma ardiendo con MADONNA > Papa Don’t Preach en el origen del Fashion PUNK< Kissing> a MATERIAL GIRL backstage. Iba echando rosas al piso y agudizando el olfato para descifrar la combinación de ese atractivo olor > Voy a hacer miles cuando lo convierta en perfume. HAWAI 5-0 Ponte 11 Varón. Aprende a jugar 40. Casualmente traigo un set de cartas. Juegas? Apuestas? No hay manera de perder estamos coordinad@s para ganar al mismo tiempo. Aguanta. Sostén el As. El mío es de brillo. En sus marcas.

MEAMAS MeAMASmeAmasmeamasMeamasMEMEMEMEMEMEMEMEMEMEMEMEMEMEMMEMEMEMEMEMEMEEMEMEMEMEMEMEMEMEMEMEMEM. Se rayó el disco pequeño demonio. Se rayó. ME ME ME ME MEMEMEMEMEMEMEMEMEMEMEMEME. Quedé sorda un poco muda un poco tonta un poco más tonta.

Dios te salve Maria

Llena ERES de GRACIA y Bendito es el fruto de tu vientre) Jesús!

Dios te salve MariaConcepción.

Fuimos al KARAOKE y pusieron nuestra canción. Bebimos unas copas. Hubo un vacío, no había ratas. Se encendió la alarma, no era del auto. Tenemos prisa, demasiada. Dos copas más. Voy a tomar el número del Bartender. Pisaste el acelerador, has lastimado las ruedas has dejado detrás de ti polvo cubriéndome por completo 2 y DOS son 4 y CUATRO y DOS son 6.9. Marca el dial. Perfecta emisora radial.

WTF? Entre las dos iglesias una romana y otra pagana, en fin, centros recreacionales del espíritu de la ficción normada de la la la la la Mejor busco en WIKIPEDIA, seguro digo güevadas. AH OH! CORRECTO. Ahí lo explica. IMPORTA? Claro! Siempre hay que saber. Pregúuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuntame Shrek. No eres un ogro verdad? Lo sabía, te gusta el Halloween. Sal de ahí niño es hora de volver a casa.

Te bañé me bañaste compartimos sudor compartimos amor jugamos jugamos lloramos lloramos. Ya no me meto contigo es un Lupita D’Alessio old fashion hagámosle a LA LUPITA COVER EL PRINCIPE DE LA CANCION . Marca el dial de la perfecta emisora radial y vamos a dar un paseo.

After PARTY Rompí el vaso de la última gota que derramó el vaso. Lo siento. Vaso NUEVO. Lo siento era tu preferido, también me gustaba pero me dio rabia. Me perdí en el medio sin moverme dos segundos y me desconecté. CLOSE SESSION CLOSE ACCOUNT I HATE THIS SERVICE! Ya no creo. Ya no creo. Ya no creo. AMOR no se escribe con letras no hace dieta COME no engorda CORRE. No más pesadilla tengo una resbaladilla por compartir dentro de un auto deportivo para 2. NO CHICKEN. I’m vegetarian.

JAMES MARTÍNEZ TORRES

2011-12-16T02:36:00.000-08:00

Guayaquil, 1949. Vive desde hace más de 30 años en Machala,trabajando como docente en la Facultad de Ciencias sociales de la Universidadde esa ciudad,. Ha ejercido siempre de promotor cultural por pura vocaciónpatriótica. La Casa de la Cultura le reconoce como miembro (con reservas).Entre los años 2003-2004 fue Director dela Revista de creación y crítica cultural, Laesquina y la orilla, de la CCE de El Oro.

Hapublicado en poesía, ESCRIVIVIR (1986); LA CIUDAD VA POR LOS CUERPOS RESPIRANDO,Colección Letras del Ecuador, CCE, GUAYAS, (1999); LOS PLANES DEL REINO, Colecciónla (h)onda de David, U. de Cuenca, 2005; LA PALABRA INTRUSA (Prosa de opinión yconferencias), Gobierno Provincial autónomo de El Oro, 2008; DE LAS VOCES DEOTROS (ensayos), Colección Jambelí, Casa de la Cultura de El Oro, 2011.

Obtuvoel título de Magister en Letras de la Universidad Andina “Simón Bolívar”, conuna Tesis sobre las Poéticas del mal-decir (1996). En 2005 obtuvo una Beca de laUniversidad de Andalucía para una Maestría en Desarrollo Local y ha sidoaprobada su tesis sobre las condiciones de vida de los Recolectores de desechossólidos de Machala y una propuesta de organización microempresarial (2010).

Tienedos poemarios inéditos: Sombra de losnombres y La velocidad de andar aciegas, y una novela, Salón deMelodrama.

POÉTICA

la letra se vuelvecontra el mismo escriba

Como si hubiera unaculpa que pagar;

Cuenta perdida,

Cuánta pérdida

Acuerdo diferidodonde el cuerpo aguarda

Convertido en polvo

Y en su oficio elanimal locuaz

se angustia, trabaja,se agazapa

Y entre siglo y siglo

RESISTE /

ypermanece.

POEMAS

TEMA DE TESIS:

El texto múltiple, eltexto talla-única, para todo uso. Todario.Escribí unas palabras para un brindis en un matrimonio. Luego, el mismo textopara otro evento similar, un año y medio después. Y otra vez, el mismo, para unnuevo compromiso. Pero el juego va más allá: imaginen que podamos construir unaescritura con tanta plasticidad en palabras y sentidos, que alcance lavariopinta diversidad de la vida: nacimientos y muertes (naturales y trágicas,por cáncer, VIH o accidentes de tránsito); crisis existenciales, subjetividadesangustiadas, fragmentos de la condición humana, guerras de bolsillo, de mafiaso planetas: la explosión de la vía láctea y el universo que se pierde en elW.C., luego del acto más prosaico de la vida. Viajes. Encierros. El largodebate ciencia-arte, ciencia – saberes ancestrales. La larga y complejaexperiencia del amor y la amistad, el recorrido de la humanidad por laspersecuciones de la historia. Una escritura-aleph: un prisma de signosconstruidos por locura o fiebre de impaciencia o chispa de intuición en elplano de una hoja de papel. Todos los lugares y momentos del universo en unpapel escrito, con unas cuantas líneas, todos los rostros en cuatro párrafosque te llevan por laderas encendidas, donde pensar es vano y la razón, tortuga voladoracorriendocontraunaliebre, que apenas llega, ya se ha ido y nunca más y siempre.

REESCRITURAS DE SUEÑOS

Lo arañé con la última intuición

Torpe entre el sueño y la vigilia.

Era un poema

como una obra de teatro pero breve:

un hombre

con cuerpo dejaula

donde un gorrión se agita

malvenido con elmundo

el sueño era un poema como esgrima

un lance de réplicas/ reproches

un poema escondido en una disertación

o anuncio

de alguien que llegara pateando diez mil puertas

(el verano por ej.:)

Era la escritura

sobre un muro inútil/

Derrumbado/

Con bolígrafo apagado

Y uñas sucias

Una intuición así

Como la fuga fugaz de un asesino

por el callejón que se abre al cuarto

del que sueña.

(Despierta, lo capturan).

LA HISTORIA DELEXTRAÑO

(otro: materialespara uno o varios cuentos)

La incomunicacióntotal: el apremio de vivir contra la risa ajena que no sabe si el que lainspiró, vive o muere, pide perdón o goza, celebra o se parte de dolor. Unmalentendido de estos tiempos de lenguaje oscuro.

El que respiradifícilmente bajo la confusión absoluta de gestos y señales. La desaprensivalectura del prójimo a las vidas de otros: habla y se ríen de él. Si se calla,igual.

Sus urgenciasmortales son una fiesta para los demás; (enterrar sus recuerdos, ir al baño deurgencia); su risa, llanto, afrenta.

Y así hasta un clímaxdonde todo parte o desaparece. Solo queda el dolor y la impresión de haber oídootra cosa.

LA HERIDA DEL LENGUAJE (II)

Lenguaje,huevo hueco,

Ambiguo,

Equívocosilencio.

Brilla ensu desamparo,

Late en supiedra renegada,

Como uncorazón

Bajo latempestad

Deltiempo.

(paseolateral)

Serperdedor tiene su encanto,

Porque nose gasta el alma

En elpoder.

Luciferinase conserva la locura,

Sindisimulo,

Intacta,

Y lo quees más,

Desde elmargen dicen que se ve

Más claroy queda

Todo porhacer:

Ganar elcielo para luego bajar

A lascantinas de la ciudad

Paraescuchar la música

Del mundo.

(textos del poemario inédito La velocidad de andar a ciegas)

Marcelo Báez Meza

2011-08-17T07:14:00.000-07:00

Menciona a:

Jorge Reyes, el poeta de "Quito, arrabal del cielo"

Víctor Villegas, el poeta de "Magia y procedimientos diarios"

Francisco Granizo, el de "Muerte y caza de la madre"

Ernesto Carrión, el de "La muerte de Caín"

MarceloBáez Meza (Santiago de Guayaquil, 1969), es Máster en ComunicaciónPública de la Ciencia y la Tecnología por la Escuela SuperiorPolitécnica del Litoral. Ganador de cinco premios nacionales deliteratura y del Concurso de cuento breve Jorge Salazar 2010convocado por la editorial peruana Pilpinta. Autor de cuatropoemarios (entre los que destaca Puerto sin rostros), tres novelas(entre las que sobresale Catador de arenas), dos libros de cuentos ydos libros de crónicas de cine. Antologías en las que estáincluido: Poesía bilingüe (español/portugués) Entresiglos/Entreséculos (Bianchi Editores-Edições Pilar, Montevideo, 1999);Relatos vertiginosos. Antología de cuentos mínimos (Alfaguara,México, 2000), compilador: Lauro Zavala; Pequeñas resistencias 3:Antología del nuevo cuento sudamericano (Editorial Páginas deEspuma, Madrid, 2004). Editor: Juan Casamayor.

ARTEPOÉTICA

El dilema esser poeta o artesano de la lengua

No es lo mismo escribir

La lluviaestá cayendo

Que

Un polvo decristales desciende sobre la tierra

¿Es largoel arte en esta vida breve?

Del úteroal féretro

—esastumbas gemelas—

La distanciaes de un poema

¿En verdadla pluma lo eterniza todo

Sin que nadaborre el codo del Tiempo?

El papelmuere

Atravesadopor lenguas de lluvia o agujas de fuego

Lo únicoque cuenta es la palabra

Enraizada enla memoria del mundo

¿Es lapoesía un revólver sin balas

Que azar ylenguaje disparan?

El arma debeser empuñada por la música

Nada nuevohay bajo la Luna

Nada podemosinventar para salvarnos

Quizá sólopalabras

POEMAS

El lector como Teseo

Toda ciudad-laberintoentierra un tesoro vedado como el sentido

Y encierra un peligro delque nos defiende

Por eso es como una cruzinscrita en un círculo

El compás descansa en elcentro

Y va creando la urbe encírculos concéntricos

El lector flexiona elsentido de su marcha al voltear cada página

Deshace y hace cadacorredor de letras huyendo del centro o

/aproximándose a él

Cada estrofa es un muro,cada espacio en blanco es una galería

Ni entras ni sales:siempre has estado adentro

Instrucciones paraperderse o encontrarse:

Recorre sus meandros

Mientras abro la puertapara que ingreses sin hilos

En este momento te nombromi Teseo

No vaciles en lucharcontra invisibles minotauros

Que tus huellas avancenseguras por cada recodo

Y que en nada se parezcanal rey ciego de Tebas

Que cada página sea uncorredor

Que conduzca al siguientepoema

Oración de la ciudad

En el nombre de mi padre,de mi hijo y del mangle santo

Vivo en una urbe dondetodos le dan la espalda a la ría

Remueven la pátina de lasestatuas de bronce

Derriban casas viejas comoquien manotea naipes

Habrá que conformarseconsultando los libros que informan

/cómo se vivía antes

Cada vez hay menos brazosde ría

Los autos sobrepasan elnúmero de peatones

Ciudadanos del primerpuerto del reino de quito sufren de

/amnesia atemporal:

Han olvidado cómo vivíano pensaban sus ancestros

Disfrazan el presente enlos centros comerciales

Para dilapidar el tiempo omirarse en el espejo de cualquier

/subasta

Los arquitectos abrazancomo modelo otros lares

No miran a Roma o Atenaspara reconstruirla

No revisan la antiguacartografía

No recogen los pasos delhistoriador cauto

Pocos son los querecuerdan la lengua de los abuelos

La devoción por el pasadoes falsa como la sonrisa del burgomaestre

Por las noches, Santiagode Guayaquil es un crucigrama de luces

Un burdel donde losparques están enjaulados

Impidiendo la escapada delos próceres

Un paredón en el que vanmuriendo los oficios de antaño

Un teodolito vencido porlas nuevas ordenanzas

¿Cuánto se ha perdido enmanos que conocen el arte de maquillar a

/los muertos?

El pasado es enemigo deesta ciudad consagrada

Hay que encerrar a todosen un aula

Y enseñarles la historiageneral de este puerto

Fundación mítica deGuayaquil

A Santiago de Guayaquil lafundaron varias veces

A mí tan sólo una

Fui un adelantado de mímismo

Fui dado a luz en unprostibulario por dos negras curanderas

Estuve en el Támesis ytapé mis narices con su olor nauseabundo

En Venecia todo es muerteinclusive el agua

En el Nilo y el Missisipitambién enfrenté superficies turbias

El espeso Guayas que rodeaal puerto

Nada tiene que envidiar ala podredumbre de ríos de mayor estirpe

Durante el invierno sellena de alfombras verdosas

Su grey la llamalechuguines

Pero hay un olor que no lotiene cualquier ciudad mas no proviene

/del río

Es el de los grillosmuertos en la esquina de cualquier invierno

Tan sólo me quedarecordar que amaba cruzar el río en una lancha

Ahora hay menos barcazasdebido a los bancos de arena

Habría anhelado serfundado varias veces y en diversos lugares

Antes de que me quiten elrío y estos poemas

Cartulario

El fuego grande asoló mipuerto entre el cinco y seis de octubre de

/mil ochocientosnoventa y seis

(casi un año después delnacimiento del cine)

¿Dónde están losesteros?

¿Por qué los cegaron?

¿Por qué los segaron?

Límites de Ciudad Nueva:

Entre el estero de Lázaropor el norte

La calle del fango por elsur

El Malecón o Calle de laOrilla por el este

Y la Calle Real o Barriodel Bajo por el oeste

Procurador: provea de loque fuere justicia

Soy el cartulario de mismentiras

El rostro delsedentario

Santa María, Macondo,Comala…

Me es imposible inventarotra ciudad

O simular que soy un monjedel siglo XVII

Prefiero ser un auténticoaldeano a un falso cosmopolita

Mi nombre no es Larsen,Buendía o Páramo

La ciudad de estepoema/río es un olor, un sabor, un cuerpo sucesivo

Una calle, un parque, unbar discontinuo

Santa María, Macondo,Comala…

No me llamo Ecuador,Pacífico o Santiago.

Sólo soy el viajeroinmóvil

Usurpando el rostro delsedentario

El último puerto

Movimientos para cerraruna ciudad:

¿Dónde van a parar losversos borrados por la computadora?

¿Cuánto cambia un lectorcuando se cierra un libro?

En esta página solíavivir el último puerto

Renglones pequeños queansiaban ser un muelle

Recrearlos sería forjarotros cantares

Quizá de eso se trata laescritura

Escribir el poema perdido

O rescatar a la ciudad deentre la niebla

ALEXIS NARANJO

2011-07-18T09:33:00.000-07:00

Menciona a:

Juan José Rodríguez

César Eduardo Carrión

Quito, 1947. Durante los años sesenta vivió en España y Francia. Obtuvo un masterado en Lingüística por la Universidad de París VIII. En Ecuador se ha desempeñado como profesor, traductor, articulista, dibujante y pintor. Realizó varias exposiciones en importantes galerías de su país. Ha impartido prácticas de meditación Vipassana y de Qigong. Ha organizado y participado en encuentros internacionales con representantes de culturas ancestrales y tradiciones espirituales de Asia, Africa, y América.

Ha publicado los poemarios: Profanaciones (1988), Ontogonías (1990). El oro de las ruinas (1994), obra traducida al inglés; Interregnum (1996) con poemas, ficciones y dibujos del autor. En 1998 publicó La piel del tiempo, Premio Nacional «Jorge Carrera Andrade», de ese año. En 2005, Sacra, Premio La Lira de Oro, en el Primer Certamen de Poesía Hispanoamericana «Festival de la Lira», Cuenca, Ecuador. En 2007 publicó Ámbar negro y en 2010 Azahar.Tradujo y editó: Obra poética. Collected poems, de Henry Klein, (2002) prologándola con un amplio recuento de la vida y obra del poeta inglés (1944-2000). Ha publicado poemas recientes y el libro misceláneo Mixturas (2010) en: www.alexisnaranjo.com

POÉTICA

Llamaría creación in situ a la modalidad que he adoptado deun tiempo a esta parte.

Forzado por ciertascondiciones vitales (sobrecarga de trabajos, trámites, negocios, mudanzas,algunos viajes, y así) he ido paulatinamente desarrollando este giro de la miraday la audición hacia el entorno inmediato, conpluma y papel a la mano. Los sitios y lugares donde se han dado los textos,con pocas excepciones, nada tenían de excepcional: antesalas de abogados o dehospitales, malls, salones caseros, parques, estudios, talleres, cabinas deautomóvil. A veces, ha habido de mi parte alguna escogencia de aquello que ibanregistrando mis sentidos, otras veces he dependido por entero de aquello queaportaban fortuitamente las circunstancias: algo que escuchaba de pasada (podíaser en español, en inglés, en spanglish),un súbito mensaje en códigos de internet, algo que repetía un altoparlante,algo que se imponía a mi vista y oído en los atuendos, las actitudes o laspalabras de la gente que momentaneamente me rodeaba. El trasfondo importabamucho: quiero decir que la tensión, la acedia, la sorpresa, la irritación o loque fuera el estado de ánimo presente, debía traslucirse per se no menos que en virtud de los objetos y palabras denotados.Y una exigencia mayor había de cumplirse en relación a la textura de lospoemas: éstos debían obedecer a algo que me gustaría llamar (acatando unaprecisa observación de Juan José Rodríguez sobre poemas míos) una anamorfosis sintáctica. Si lograba miobjetivo, ésta generaría cierta trama cohesiva en cada poema, dentro de unfluir en ritmo rápido o sistólico, evitando que las superficies parecieraninconsútiles pero manteniendo las alteraciones perspectivistas.

Dada esta modalidad decreación, podía ocurrir (como tantas veces ocurrió) que nada notablementeanodino o cínico o bello o recordable surgiera aquí o allá, al azar de lasandanzas o las esperas. Desde hace mucho, haciendo antesala o haciendo cola, heleído incontables revistas y magazines sin que nunca me hubiesen producido loque, en momentos impensados y fortuitos, me produjeron tres revistas cuyostextos afloraron a su modo en sendos poemas. Lo mismo pudiera decir de lasdemás circunstancias en que han coincidido, epifanía mediante, lo visto, looído y su registro en anamorfosis. Solo añadiré que las resultantes texturasasí alteradas, a fortiori alterabanen escorzo la órbita de los sentidos y significados, desalojando equivalenciasusuales y forzando nuevos, acaso más decidores campos semánticos.

Por hábito, por gusto,por desafío, he buscado desde hace décadas que la sucesión de poemas que recojoen un libro vayan creando, por así decirlo, cierto ámbito narrativo, nosupeditado evidentemente a los elementos clásicos de la narrativa. Cada poema,drenando sustancia del precedente, volcaría la suya al siguiente. El primerodrenaría del último: habría un acarreo circular de imagos. Me he propuesto lomismo ahora, solo que trayendo de mi libro precedente, Azahar, al nuevo poemario, la técnica vypassana de insights(mirada introspectiva, y según una definición que me place: psychiatry: awareness by a mentally illperson that their mental experiences are not based in external reality),técnica que también aplicaría al poetizar insitu. Dicho de otro modo, el nuevo poemario equilibraría aquella partevolcada hacia afuera con otra, en ritmo opuesto o hesicástico, volcada haciaadentro. Intentaría así que el sublimado psíquico pasara del no-sentido o delfuera-del-sentido a una anamorfosis delsentido.

Laterraza de malaquita,el nuevo poemario, recogería entonces métodos e imagos del poemario anteriorpero también de otros previos, en especial de Ámbar negro, con sus rabdomancias e incursiones en sitios queconforman al animal posmoderno que nos roe. En La terraza de malaquita calibraría y renovaría modalidades ytécnicas previas, y las aplicaría con arreglo al nuevo campo experiencial.

POEMAS

PANAMA HAT Y OTROS POEMAS:

¡KEEP WALKING JOHNNY WALKER!

LASH BLAST

no es del más neto make-up tu look pero mejor cruzar por

el paso zebra aunque pinta bien el negocio y el afrikan

musk gracias a esa lotería de colocar los dólares engulab y cannabis mismamente cubriéndote las espaldas josé

de santo eso nos ha pasado con nuestra señora de pesados

y no estamos hablando de dos efectos contrarios sino del

opium protection y de santa maría que deshace nudos y

del fantastic asset del lenguaje de las flores pero ustedqué

hace en mi colchón orto o es que el tubo rosa es una

trampa de frank incense aunque eres tú el conductor de

esos estudios que dicen a time to heaven with mary clove

pepermint o no pudiste sepultarlo o es que tu matrimonio

pasa por una crisis oh mi night queen así que esta noche

bajas y te pones entre violeta y cedar wood que si no

no volteamos la página y tú mira lo que le quedará a tu

magnolio ya sabes vale invertir la posición que llevamosa

diario y vaya away todo evil levantando bien los hombros

una vez que completaste las cinco respiraciones de eros

y a ver qué pasa con mi broker se hizo humo una alecciona

las piernas pero cuánto cuesta el refill del pechotratando

de sostener el aire only my nails y eso basta para que el

piquero y el extintor no forcen nuestro cuerpo si piden

conectarse con blue berry o black berry pero yo lo que

quiero es un trip o un platino o al menos el zolo jeans

run and runa o sal de musas en el menú del friday’s

VERBATIM

tan chic para tus efectos personales con hannah’s y el

guapinol con quiznos sub y leños & carbón más elinventario

de borojó nance aunque faltas a la verdad tratándose detu

broker si fuese posible renovar la póliza yo sé que es de

cohiba zara le digo que la pepa de cacao fue la moneda entiempos pero vas a tumbar tu plato y no pongas en escena

ese esténcil de pacotilla ojo que el empleado de lalimpieza pregunta si alguien derramó una copa de vino (tú recicla:

vate) y el otro averigua si hay que trepar al árbol demarañón

o al potro de la cárcel sito en la plaza de la selva:imposible

que no estés perdiendo una oportunidad o un placer el hotel

mismo es una bella picardía con calypso y la pesadillaaway

o no te parece extraño ese vocalizar como carretilla ah destinychance & choice o es que escogiste estar aqui hic et nunc

mientras salta del hoyo la liebre de alicia y se pierde por

la pantalla al estilo de un hikikomori aunque sea izoi

women’s echando por la borda garzas y ganas de robarte

baby oh so far away your black pants baby there you come

siempre sospechando hasta de la sombra y cada vez que

avistas a los guardias suena la alarma pero guess what my

love lo chic chic del verano sigue siendo cristo’s cross

CHINOISERIE

al abstenerte hizo ella los cortes adecuados no alargó

la tira del embalaje más de lo indispensable

y las seis caras quedaron herméticamente selladas al

abstenerte volviste al punto de partida y con dos

volteretas de tu memoria fuiste cayendo de la nubla

impertinente mientras pasaban jubilados soplándote

números en la nuca triunfando sobre el lirón que te

tenía apretado en una chaquetilla aeropostal al revivir

la elegancia de una compra-venta ficticia y eso que

por entonces no había bacquo made in italy steven’s y

cocos ni el cinépolis vip: era tu segunda oportunidad

cual si de entrenar a un dragón se tratara o fueras a

enamorarte de alguna ex—muy contagioso—leyendo en

el libro de los secretos sub y el desafío pero eso era

solo cuando llegaban los cruceros y nos ocupaban los

turistas entonces se necesitaba de combustible extra y

vituallas sí señor las aguas suben y bajan de ambos

lados tanto del atlántico como del pacífico desde luego

pero no dejes que la transpiración arruine tu vida

con champions official drink panamá está triunfando la

educación es el camino y como sucesor de la diócesis he

bendecido l’argenterie cupecoy que aquí llaman

façonnable y tú dices que son carrizos de lujo no

indigestión ni agregación ni hamilton beach más bien

bébete ginger ale y abstente de juzgar que enough is

enough y vete por la sombrita que hace mucho sol

ALBROOK ZONE

pues échate un trip a coiba y luego pásate por aqui paradarte

la propuesta pero elimina la bibi en picho’s o véndela enel

machetazo donde me compré el buzo runic aunque vamos

con el que tienes si se mancha me da ataque como la cover

girl con pestañas hasta 80% + largas pintadas de verde

justo donde está gormiti off shore míralo es ese cautionwet

floor pues yo lo que siento es pánico con tus fotoscarnet o

el demo haupten en el wait & puma por el matrimoniocon

jacksmash republican si es one russian stalemate claroque

no hay bad feeling sino retrain spirit cuando fuimos adiesel y

a lot of me se fue con papa buz & kisses un holly goodshot

retobado y funky bajado al costo del bengal tiger & finesecret

por el pasaje de los pinguinos hasta el taxi pues ya depor si

quién gasta en panama hats a ver cómo está la moda por lo

que más quieras es terror & pain killer y además memira la

cara de holister como si hoy fuera día de la serie zionen the

cotton store aunque salga con tus juguetes para todo elaño y

jeans a tu edad si todo te ajusta vaya lío comprarte unpar de

zapatos en dorians y sebastiano vía uno uff la paqueteraronca

ronson super gg y cinnabon la próxima vez que entres alas

seis de la madrugada al studio zone libérate con wireless

panasonic es ideas for life ahí está l’occitane enprovence y

troika moose por deka group instrumentos musicales con

essential oils para extranjeros everlost todo el bendito año

SOHOMANÍA

todos queremos tener un yate 100% libre de

plomo y mercurio ser más sofisticados en busca

de un nuevo lugar pues a él no le interesaba la

burocracia gubernamental y su proyecto de

hacer a cuba un gran japón en playa malibú

quedar como primera finalista fue lo de menos

de hecho el relic está ubicado en la terraza del

hostal luna’s castle desde mi cielo de director

esta es la historia de una niña me tocó el tercero

de la serie y convertí ejecutando con fuerza

la sensación de omni potencia que siguió era tan

absoluta que a pesar de haber abandonado el

coffee shop caminando recuerdo yo le dije si era

capaz de llevarme a una clínica privada keep

walking johnnie walker peter jackson dijo que

yo no había conocido a cristo pero que estaba

seguro de que cristo también había sido un líder

autoritario de global brands fue tal vez el fracaso

de la experiencia guerrillera lo que a mediados

de los años sesenta lo apartó de la política garcía

márquez le preguntó con el entusiasmo de un

cura recién ordenado:

-¿qué es más importante: tamaño o resistencia?

-resistencia

-en la intimidad ¿te fijas en la ropa interior

que tiene un hombre?

y musa de artistas como agustín lara diego

rivera pedro almodóvar y frida khalo y de

propósitos sin propóstio me voy a portar

diferente: innovar es peugeot y solo un colchón

top puede atraer a una top model gorgona con

aldo shoes & accessories loewe madrid 1846

60 VECES CLICK

así que hoy día te han regalado unllavero peruano con

semillas de huairuro para la buena suerte una cajita

de 21 milk dark & white sainsbury’sswiss chocolate

assortment para compensar tu falta dehormonas del

amor un bastón de bambú para tus pies artrósicos una

pequeña prensa de carelman para desplegar tus gag-arts

como si fueran una mise-en-page y en el sentido más

lato posible te han regalado diezredondos sexenios con

eslabones para el sorites de la cuerda resbalosa y el

hombre canoso: así que ahora mismo te ves obligado a

aceptar el intempestivo óbolo delmonitor que reza: este

escribaestá en Skoost y teha enviado un regalo. Para

verlohaz click en elenlace de abajo http://es.skoost.com

y más luego comprueba que giving a gift certificate has

becomean allowable substitute for giving money which is

generally regarded as unseemly (www.sciencemag.org vol

314) y al fin pregúntate si no te han dadoel regalo perfecto

para tus implantes virales: este sinuosooído pubescente del

alma-raíz chupando calostro de jevasvirtuales mientras

entonas las penas del paraíso con lasmelodías del infierno y

a contrapelo laspenas del infierno con las melodías delparaíso

FRANQUICIA

pero qué instinto te hace falta para colorear talingos ogaviotas

tomado de la mano en el país de los saldos si el solarismanning

en el lenguaje de los sordo-mudos es un iglú para garzasahora

que vienen solé y chicken factory con halcones en lalenta

invasión de tu parálisis mientras piensas what’s his namei’m

grayham i owe a yatch and watch tv movies i saw you in colon

pero a mi hija dile que eres tú my store plays dvd samsungthe other more expensive i should have told you y ese cupo de

tapitas sueltas que llegaron that’s nice now you do tvstereos

oh wow we came thru the canal bueno gracias busque rapidito

a ver si hay un plato de bronce yeah it’s a lot cheaperthan this expensive place to be y el jai bharal coffee y lo que cueste siquieres celeste que te cueste yeah it’s nice because it’s your

own boat ok i think we use it from a computer allá quién será

que te dirá locuras oh yeah clever you see that’s what i like

ok i just met him he told me he could get me a better deal ok

bye bye allá quién será que te dirá locuras entresilencios y amarguras pa’llá pal’otro de nuevo que no sea ese de la flor

mística que me tiene sin cuidado si me miras quién mecobra

por favor sin reservas ni medidas porque yo te conozco la

palabra sola el corazón al estilo de abril los moños y labase

tan más baratos cuando llega el corte de luz espérame

es lo único que hay agarra uno oíste así no tenga nada solo

el destino conocerá las mismas calles jamás en nuestras

vidas nos alumbramos no me esperes caminemos yo sé que

regresamos y se podráacabar el mundo mas lo nuestro seguirá

Javier Lara Santos

2011-07-06T19:21:00.000-07:00

Menciona a:
Jorge Enrique Adoum
Francisco Granizo
David Ledesma Vásquez
Ernesto Carrión
Santiago Vizcaíno
Victor Vimos
Fernando Escobar Páez

Quito, 1978. Ha realizado estudios de psicología, comunicación social y diplomado en varios idiomas. En Febrero del 2008 publica su primer libro de poesía ‘del Acabose (antología imaginaria)’ con Rueca editores, Quito. En el mismo año recibe el Premio Proyectos Literarios Nacionales por el Ministerio de Cultura con su libro de cuentos ‘Tratados de ociología’. Parte de su obra poética ha sido antologada en muestras, editoriales y revistas de diversos países de Latinoamérica como en Argentina con Big Sur, en Guatemala con Naipes Arreglados, y en Perú con Sol de Ciegos. Actualmente tiene listo su próximo libro de poesía ‘Bifronte (y ootrs tetxos)’ que saldrá bajo el sello de Eskeletra editorial a finales del 2011.

Poética:

Digamos que un poeta al comienzo es un neanderthal adivinando, procurando el fuego, hasta que logra las primeras chispas, las primeras sílabas, la sospecha de esa huella entre el silencio y el silencio, luego el neanderthal se disfraza de teórico cuántico, pero también de carpintero, enfermero, travesti, chulo, vedette, monje y pintor de brocha fina, -aunque a veces gorda, gruesa y larga, la brocha- quien se encarga entonces de restaurar el rayo primario, ese destello de la palabra en su primer estado, pero esta vez, con las bisagras en el aire, como protegiendo el armatoste, la presentación, la geometría de las palabras. Es un oficio más que una profesión, es un callejón con ventanas a mil caminos por seguir, pero callejón al fin. Es la condena del placer puro e inútil -y por lo mismo exquisito-, de inventarse las mentiras de la realidad desde la letra de la boca y decir: dios se ha dormido, su mano sonámbula ha caído sobre la tierra, puedo tocar su dedo, el dedo sonámbulo de dios, y esto es la poesía, y ya no importa dios.

Poemas:

ISLÍSIMA QUE SEREMOS

Mira la lanza que te envío, allá, entre la distancia y el beso: como un domingo de madera vieja.
Como una embarazada viendo al cielo desde una isla, pensando en las partículas de la nada.

Yo no prometo. Aquí no estoy. Comiendo carne cruda, mirando a la bandera desde la fiesta que es un velorio repetido.
Niños, acercaos, testen la viudez de los colores claros de la alegría.
Pinchen el ojo de la niebla mientras me revuelco entre alfileres viejos, con sus nombres del futuro.
En el fondo
de un balazo como un testamento como un beso,
lleno de estrellas en el menstruo,
rezo en la basura mientras relleno joyas con joyas llenas de aire.
Narcolepsia de alas viciadas, a punto de no explotar: como un gran dios en la mitad del baño pidiéndote que no creas.
Y sin embargo no es el color de mi asesino como una cabeza de gallo en la mitad del orgasmo.

Porque la fe está en el hielo.
Porque la fe está en el hielo.
Porque la fe.
Porque.
El Hielo.

HACIA EL NADIR

Entonces ese corazón tuyo era
una luz una luciérnaga un faro,
en el medio del hueso, en la mitad de la espada atravesada,
como un corcel que relincha en alta mar.
Y mis manos buscaban la luna bajo el agua,
el color de la noche como el color de tu grito.
Únicas las armas del tacto
reflejos de manzanas que respiran,
ya partidas por la mitad
con la violencia cortopunzante de los niños.
Y el cuerpo entonces flotaba
apenas quitado del tiempo, del aire,
apenas con un olor de algas brillando
en la arena de la noche.
Y la armadura de los sueños
-sobre la cual viajaban todos los antepasados-
era sólo luces, globos al infinito, sólo chispas
en la primera explosión de la saliva.

OCHENTAMIL CAMAS Y NINGUNA

Rescritura de una conversación con Mariana de Jesús Caicedo (q.e.p.d)

1.Una

Esta es la demanda de mi sangre puntual,
un río
desbocado
de colmillos
fuera de los labios,
un río
que incendia mi corazón
(y/o tu urgencia de orangután)
de pétalo atómico.

Aquí mis piernas,
sogas inmediatas,
auspician el ahogo,
(delincuente como tu felpa
húmeda y ardiente,
ese ángel de doble labio
al final riendo
de su sexo de herrumbre
como la palabra imaginaria)
sogas del sudor cóncavo
de nuestro incendio.

La balacera purificadora de su tacto
que tiembla
cual hija única y erecta
condenada a vida.

2.Dosis

Esa flecha de mis senos caídos
como quinceañera
sedienta
de aviones
y no de resignación
ante la sospechosa fealdad de los hombres.

Aviones
bombardeando la dulzura,
los pechos con el sello de mi voz,
ese veneno deseable,
el útero de mis besos,
furia voluntaria de los degollados.

Esta que soy,
ni gitana ni fuerte ni eterea,
mi devastación de silencio,
un grito de flores decapitadas
en el
cementerio
de todas las promesas,
en la
niebla
de todos los abrazos,
en la
palidez del agua
bajando
cual caricia de puñal de carne.

Este orgasmo
ciego de violencia,
esta zorra débil
cual ahorcada con los pies en la tierra.

Esta malvada y bella
misionera del desastre.
Esta serpiente de felpa en el medio
de mis senos.

Este cariño salvaje
de sobrevivientes
de los cuerpos rotos
de tristura o de dulceza
avanzando ciegos y mojados desde adentro
hacia el abismo de mi miel hirviente.

Este precipicio nunca materno
de mi abrazo,
látigo la lengua,
vulva latiendo
como estatua de sal
hacia el milagro de los ojos,
piedra flotante el beso
perdido y
desencontrado para siempre.

3.Trío

Ochenta mil deseos,
ochenta mil caricias siempre exhumadas,
camas como huesos sin sentencia,
camas
o alas repetidas
sin decencia de morir,
camas espejos submarinos
y secos de arder
como un dios mojado
que sólo nace a la altura de tu vicio.

Entonces el no tocarte.

He ahí la redención del colmillo perfumado
que guardo entre todas las versiones de mis piernas.

Rocío Soria R.

2011-04-04T13:59:00.000-07:00

Menciona a:

David Ledesma Vásquez

Ileana Espinel

Carlos Eduardo Jaramillo

Realizó estudios de diseño gráfico, comunicación social, medios impresos, arte ecuatoriano y actualmente se encuentra cursando una Maestría en Literatura. Publicó "Huella Conceptual", libro con el que obtuvo el II Premio en el Concurso de Poesía, Universidad Central del Ecuador, 2003; obtuvo también el I Premio en el Concurso Interuniversitario de Relato Corto, Universidad San Francisco de Quito, 2005; Premio Internacional de Poesía Fanny León Cordero, 2005, Medalla de Bronce en el Concurso de Poesía, Cuento y Ensayo, Facultad de Filosofía, Universidad Central del Ecuador, 2006; I Primer Premio en el Concurso del Libro y de la Rosa, UNESCO – Pontificia Universidad Católica del Ecuador, 2006. Publicó “El Cuerpo del Hijo”, 2008.

Obtuvo el Premio Ileana Espinel Cedeño, Casa de la Cultura Ecuatoriana, Núcleo del Guayas, 2008 y fue seleccionada para integrar la antología del I Concurso Nacional de Poesía, Taller Cultural Retorno, Casa de la Cultura Ecuatoriana, 2009. Publicó también el poemario titulado “Isadora”, 2009.

Parte de su poesía ha sido recogida en antologías nacionales e internacionales, ha sido traducida al inglés e invitada a encuentros dentro y fuera del país.

POÉTICA

Hay asuntos que no pueden ser tratados de otro modo que no sea la poesía; de nada serviría abordarlos desde otros lenguajes porque no tendrían la particularidad del poema, la invocación tácita del poema, la profecía, la fractura abierta, el goce o la pasión. No hay un lenguaje como el de la poesía para aproximarse a la muerte, a la locura, a la soledad, al dolor, a la vejez, a la tristeza, a la espiritualidad y a otros temas íntimos del ser humano.

El poema es un fantasma que sobrevive en forma de latido entre las cerraduras del cuerpo, un veneno mortífero, un precipicio, un sueño, un ojo de reptil, un pequeño pez en el mar de un cadáver, un hueso suelto, una gasa, un retal, una jeringa que hurga en las cavidades articulares, un insecto trapecista que salta dolorosamente por dentro...

POEMAS

Coloca una servilleta en el cuello del enfermo,

le acerca el hielo,

deja que algunas gotas rueden al fondo de su crujido con la torpeza de las cosas insubstanciales

con la astucia de quien sobrevive pero para hacerlo ha requerido tropezarse con sus propias sombras

o atorarse con su propia saliva.

La cara del hombre quema como si aún estuviera dentro de sí,

y pudiera despertar menos inflado

y empezar a bailar con la propia orquesta de su queja.

Llama a su madre,

el hombre llama a su madre

aunque el llamado sea un imperceptible brinco en el interior de su párpado.

Coloca una servilleta en el cuello del enfermo,

le acerca el hielo,

deja resbalar algunas gotas al interior de la bolsa,

busca una de las orejas del enfermo para susurrarle algo

pero lo ha olvidado en el preciso instante

con la torpeza de las cosas insubstanciales,

-es tan humana que se da asco y escupe-.

Vuelve a acercar sus labios para besarle,

arranca el lóbulo del enfermo con los dientes,

pues no atina palabra,

la palabra siempre le fue una pieza faltante,

una parálisis entre los dedos de la mano.

Gime, como si no fuera suficiente con la orquesta de quejas del enfermo,

como si no fuera suficiente con el silencio invertebrado del enfermo.

¿Servirá para el caso el llanto

o solo será una estrategia de supervivencia,

una forma indolora de avergonzarse?

En el tercer movimiento en lugar de morir o engullir,

dispara sus violencias

hay fragmentos incomprensibles sin embargo de ello.

Los movimientos en falso son inveteradas rutinas

y las ignominias adquieren un grado supremo de belleza.

En el tercer movimiento en lugar de morir o engullir,

dispara sus violencias

y no entiendo por qué el dolor,

hay varios ruegos, demandas e inquisiciones que no entiendo

aunque los comprenda muy bien.

hay varios juegos en los que a pesar de acertar, no doy,

hay respuestas que me las sé de antemano y eso ¿es trampa?

-talvez el asunto sea sin trampas-

Pero ya sé llorar, ¿por qué este nuevo modo de hacerlo?;

o el solo hecho de saber llorar ya es una trampa.

En el tercer movimiento en lugar de morir o engullir,

dispara sus violencias

y no entiendo por qué el dolor.

de hecho aunque terminara por morir

no entendiera por qué la muerte, las muertes,

las muertes tácitas,

las muertes completas,

las muertes semiinconscientes,

las muertes perennes

las que se quedan…

La tristeza,

la inquebrantable tristeza,

la quietud de la tristeza.

La voz nombra a ese mismo Dios que habiendo perdido su tinte macabro estalla de risa desde el hueco que lo pronuncia

-violín incrustado en su carne-

El rumor de la ciudad entra por el ducto de la ventilación,

cruza ambos salones,

la música del fondo es un colector de aguas verdes.

Las ventanas de la casa fueron clausuradas para siempre,

un polvillo fino se asienta sobre las cosas,

una tortura se columpia en las máquinas

diminutas de su cuerpo.

Isadora sostiene el cuchillo de cortar el pan,

se abre una boca en el muslo,

pequeños duendes la poseen

penetrándole por la llaga una y otra vez,

la atraviesan entera,

ningún grito, solo un tiritar de los objetos,

frascos destemplados en una sinfonía ácida.

ANDRÉS VILLALBA BECDACH

2010-08-30T16:19:00.000-07:00

Estudió Comunicación Social en Quito y periodismo en Los Ángeles. Vivió en Roma donde estudió Literatura Hispanoamericana en “Univesitá La Sapienza”. Ha practicado los más variados oficios: desde custode y curador de obras de arte de artistas latinoamericanos en el IILA (Instituto Italo Latinoamericano) en Roma, administrador de un hostal, vendedor de pantalones, cuadros, sombreros de paja, corredor de bolsa, valet parking, pizzero, mozo, ayudante de cocina, hasta inspector de materiales peligrosos de carga para aviones militares en el aeropuerto de la FAE en Quito.

Es grafitero, ejercicio que practica con regularidad.

Ha traducido poemas de Charles Bukowski, Dylan Thomas, Elizabeth Bishop, Sylvia Plath, T.S. Eliot, W.H. Auden, y Anne Sexton al español. Y de poetas hispanoamericanos al inglés.

Colabora en diversas revistas culturales, sobre todo con pequeños ensayos en “El Búho”. Ha sido invitado a festivales de poesía y ferias del libro en varias ciudades del país, y en México, Venezuela y Cuba.

Su libro de entrevistas Luigi Stornaiolo: el arte de la digresión (un exhaustivo diálogo con el renombrado pintor quiteño) será publicado por Gescultura –colección Camisa de fuerza- en el transcurso del 2010.

Poética

La poesía es un estorbo, un paraíso del parasitismo, una fuerza conservadora de ausencias, un lenguaje cargado de perversas intenciones que habla de aquello que siempre se escapa. Nos recuerda todos nuestros emprendimientos fallidos ya que expresa la esencia de lo que no poseemos, o de lo que tuvimos y a propósito perdimos: es el devenir del fracaso. Claudicar en la vida es poseerla sin posibilidad de apuntalarse, es que en esta jaula invisible que se nos presenta ante el terror de ser libres, no hay nada más decoroso que buscar el fracaso. La escritura como una extensión de la sensibilidad de la derrota: el júbilo no es un sentimiento poético. ¿De qué se trata todo este desmadre sino de una insana variante de la masturbación? La arbitrariedad de la imagen aprueba el descaro de la aventura poética, siempre heroica e inútil. Una poética del atrevimiento para in en contra sin saber de qué. Es una ventaja suprema el hecho de que esté completamente fuera del mercado, sin competencia, así cada publicación viene a ser un escándalo y se accede no a un hombre sin cualidades, sino cualidades sin hombres, para olvidarse de las muletas del personaje. El poema es inútil pero imprescindible. El poema como redención por el castigo de existir y para redimir la culpa. Quizá porque en todo poema existe una manera de comunicarse con las piedras. Se escribe para vengar la falsa expectativa de lo que pudo haber sido, para vengar el oprobio del pesado contexto inmediato, se escribe para redimir el bochorno consuetudinario de lo que uno es: el parásito de uno. La escritura siempre como una venganza contra uno mismo, donde el culpable siempre es uno mismo. Es que uno es todas sus bestias a la vez. La escritura como una denuncia del desenvolvimiento lapidario, del acorralamiento y sometimiento. La escritura como un grito por el zarpazo limitado: por los muñones de la realidad. La escritura como una esclavitud, donde lo único cierto es el territorio de las pérdidas, ya que se vive ebrio de ese desgaste.

SALADÍSIMO

Mi pobre bestia negra,

Mi fantasma; mi oscuro propietario.

Ah, mi horrible, mi intransigente bestia,

inevitable.

Cuánto has sufrido.

Cuanto te falta aún.

Siempre a mi lado.

Reinaldo Arenas

Como si de sal pagana

y piedras de agua que no lavan

el delirio

se compusiera el individuo

de uno

el caballito mutilado de uno

uno

que expía como un santo

ebrio de lascivia

bajo la sagrada lluvia

subterránea de las faldas

y el cielo infernal

de una caterva insolente

de adolescentes desnudas

uno

que se santigua con esas

tórridas aguas

y agoniza bajo la bruma

de una cicatriz

con extremaunción prematura

uno otro el mismo yo:

de pelandruja en suripanta

para apaciguar la inflexible exudación

del muñequito anhelante y erguido

uno

que muere emparedado

como ese monje loco que escribió

el códex o biblia del diablo

(silabeando el traspié)

en una noche para redimir la culpa

y purificar el pecado

con el viento melancólico

de otras bocas

inflamar de gasolina

el ala negra que sale del lomo

y excederse gratuitamente

como siempre:

desde el relámpago anterior

al instante

hasta vomitar el ácido

de los bastones que me apuntalan

y parpadear como animal

degollado cuando la luz azul

del alba se enmohece

en la garganta del gallo

de sal las uñas que mastico

cuando la obsidiana del tuétano

no alcanza para seguir vivo

y desintegrarse:

opacidad recalcitrante:

el futuro es una peste repetitiva

del presente

y después de tanto mendigar

regreso a esta deserción donde

todo es imposible

y lo único cierto es el paredón

fusilatorio de mi vecino

al frente con el cañón en la sien

se remoza la vida

“y que no es tan malo

que no es tan malo”

suena el teléfono

nunca responden

nunca respondo

repiquetea furioso

¿quién es quién es?

vibra otra voz arrugada

“quizá no sea tan malo”

pero es malísimo

la crudeza de la Realidad es severa

sólo pido una canción más

para destapar esta asfixia metafísica

plenilunada

con más lunas

en la nariz que en los ojos:

la taquicardia se sosiega en la botella

y que ya no entra

que ya nada entra

sólo es cierto este paquete

de clarividencia nostálgica

donde sigo colgado

hasta que llega el correo:

es el fulgor

es mi cuchillo ahogado

es mi coartada en un espejo

es mi bestia estocada

conmigo

encima

adentro

mío

y debajo otra lagrimita

y el hombrecito de uno que sigue

rebotando

ando

soy

es un pájaro

un avechucho sacudiéndose

la esperma todavía fresca

en la basta del pantalón antes

de entrar gimiendo

al templo rutinario

pero nunca más un pájaro.

( . )

Desato con la lengua látigos de humo

pierdo otra carrera de caballos en el reloj

de esto sólo queda una explosión

de polvareda sublime:

colillas hilachas migas carencias sobras

paredes descascaradas

desplomes

cajones vacíos

el látigo herrumbroso del engaño

tentativas secuestradas

máscaras que fulgen al revés

palabras como fetos que ladran

despojos

el deseo como un aguijón en la víscera

me desenvuelve entre elementos caducos

y fechas de expiación en un horizonte

de animales muertos:

el deseo es carcelero de manicomios

el cuerpo es una férula sin huesos

y crece otra escarcha en la frente

que se te parece y tiene el color de tu boca

¿hasta cuando este tembladeral de

moho en las venas?

¿hasta cuando este sucio reflejo

que apasiona el desgaste?

¿por qué tenemos que escapar

de lo que más queremos?

los carruseles del recuerdo embrollan

algazaras con despeñaderos

lo que se precipita sólido es ruinoso

y el asedio es mi quebranto

se cuece una araña en la garganta

regreso como en la noche anterior

a escupir el día en el lavabo

a enceldarme con los esqueletos

de las sábanas

a fumar las hojas del libro ileído

y bañarme de ceniza

tomar el café concentrado

para devastar la vigilia

coserme los párpados

o derretirme como una babosa

con sal en la cama

para evitar el fuetazo del primer gallo:

la ciudad y su crucifixión ordinaria

a decirte que no es el clima

ni el barrio/ ni el escusado tapado/ ni la aguja en los dientes / ni la mariposa obscena en la almohada/ ni el bolsillo en cero/ ni el aceite en los ojos/ ni tú

es esta vida de submarinos

de ideas como piojos

y pieles difuntas

de imágenes como huesos fisurados

y tetas de madre ajena

de neumáticos pinchados

y escaleras al fondo del espejo

de cisnes ahogados

y carnicería violenta en tu sonrisa

de cerveza sin gas

y cáscaras supremas

de fósforo en las uñas

y trenes oxidados

de soles completamente negros

y vértigos lamiendo nuestra culpa

nos exceden sensaciones carcomidas

quisiera haber amanecido

con otro perro en la almohada

y con el fulgor anterior a los instantes

pero sólo dura este cabeceo

sin desgajar límites

y sin cristalizar

lo ya mismísimos

despueses

o diez minutos más para ser otro

y quizá mañana el charco no se empantane

y el arrebol florezca en el polvo de tu pecho

es y no forzoso tenerte al lado

con la placenta desquiciada como un violín

con el niño adentro jugando al karateka

para existir sin pulverizar

nuestra columna consagrada

allí donde es tarde siempre

y tu mirada duele

arde como una bengala

ahí donde consta todavía lo que nunca fui

ahí donde consta aún lo que sigo siendo:

un puto punto

entre paréntesis.

DESPUÉS DEL HUMO LA LLUVIA

Es el bramido el relámpago la hondura que rige el desmadre de tu cosmos Es imposible esta piel pirotécnica Qué soberbia Pantera: cruje la madriguera del sexo y el rumor de los planetas con la dentellada de la lengua Sin saber que la lengua es el músculo más poderoso del cuerpo La muchacha se desvirga bajo un cielo de terciopelo en una sábana de navajas y resplandece el gozo con la orgásmica prolongada de una cerda: 30 minutos trémulos con los sesos en órbita como una ruleta de apuesta Se gana Se pierde lo mismo da La dualidad eres tú Un reverbero al revés: y en el espejo una horda de serpientes La mordedura vigoriza los huesos y triunfo envenenándome cuando la luna es un hielo en mi vaso de whisky Es un cuerno infernal como tú Como luna barres las sobras de la noche pero no llego al encuentro: Me corono solito como mi simio desquiciado y soy una blanca sombra mojada Turbada te obstinas en durar exprimiéndote el diablo del alma hasta ser un camaleón con la rotación in extremis del ojo que se mueve como llave Brotan ángeles de tus pezones y la fosforescencia púbica traslada aviones y paracaidistas como yo para que anide la perversión de la sublime descarga: seminalidad encohetada Sale la pobre madrugada de mi bolsillo Pero no puedo con tanto candado: el color merece sosiego Tu colita humea y reptas hasta aguijonear columnas acarreando fiebre y sábanas malandras cuando cuelgan mis intestinos en el techo Tus animales gimen como si el mundo fuese a explotar y nunca alcanza con esta carga de huesos en polvo Magnetizas el movimiento y tildas el derrumbe: tus ojos son sus espirales Huyes por la punta de tus botas (yo bebo tus pisadas) y soy una vena que palpita en el asfalto Escúpeme desde tu boca para estrujarme El paisaje relegado asciende: la maraña de humo bruma y más alcoholes nostálgicos: Llueve Cuelgo del trapecio de mi vaso e intento desvestir la coartada De tanto alcohol la luz se difumina y te sustraes azorada: regresas de ti misma hacia ti misma Te ves entera cuando cierras los ojos: encarcelada de pasado espejos y espadas Sales inmune: me miras y palpito con tu aire: nunca aire No sé si hay algo más en el mundo aparte de ahorcarme con tus tripas (soy parte de ellas) tres veces al día por ti sólo por ti: Judas amén et vicius Y una cama alada que recorre el mundo: su sombra es una raíz que me amordaza Como si se pudiese hablar de colchones: un condón rojo y un cordón roto cuando estamos atrasados y un flaco pajarito que tiene tus ojos picotea furioso encima mío Te haces la boluda y jadeas como si un perro te mordiese el coño De noche el perro escupe nuestros huesos ¿A dónde van los pasos la fiebre nuestro tiempo de cometas calcinadas? somos pasajeros recolectores de ceniza: lo que pudo ser es un oprobio en las canas de la memoria Hay cuchillos que apuntan a la diana quimérica de algo que nunca llega Quizá el ruido de tus tacos en el umbral de la puerta porque somos adictos al triste espectáculo del toro sobrero Es impecable la enfermedad y soberbia la decrepitud del desenlace Pensamientos que son hojas secas Pájaros astillas lluvia y fisuras que no arriesgan ni sus flechas ni sus cadáveres Pura fatalidad: exudan lunas en tus bocas Eres el aguijonazo la estrella en silla de ruedas el puñal la llaga el fiel castigo la necesidad masoquista la serpiente vertiginosa la quemadura el instante destructor la moneda oxidada el triste azar (cuando arde el metal carcelario de tu futuro) el tizón en la uña la flor del abismo la pijama de once varas y el músculo imposible: piel sin huesos y besos que nacen en funerales Pero Retorcida isísima ¿cómo olvidarte?...en este juego impío sucede que cada quién escoge su verdugo.

FERNANDO ESCOBAR PÁEZ

2009-07-06T07:53:00.000-07:00

Menciona a:
Javier Cevallos
Ernesto Carrión
Javier Lara
Andrés Villalba
Edwin Madrid
Luis Carlos Mussó
César Eduardo Carrión

Quito, 1982. Poeta y narrador. Estudiante de psicología, medicina y comunicación social (fue expulsado de las dos primeras carreras), ha publicado el poemario "Los Ganadores y Yo" (Machete Rabioso Editores, 2006) Textos suyos constan en varias antologías de poesía dentro y fuera del país. En la actualidad se halla trabajando un libro de microrelatos y prosa poética cuyo nombre tentativo es "MISS O'GINIA". Editor y redactor de la página pornográfica http://proyectojohnson.blogspot.com

POÉTICA

Empecé a escribir porque la literatura me da la posibilidad de ser infinitamente desagradable ante un número indeterminado de potenciales lectores. El acto de escribir asumido como un mecanismo de venganza contra un mundo en el que no encajo ni quiero encajar, pero en el que tengo que permanecer hasta que cumpla los 33 años, momento en el que seré asesinado por la chusma, igual que ese carpintero judío, solo que con menos pelo y más alcohol.

POEMAS

YO SOY LA REINA DE INGLATERRA

Cuentan que La Reina Victoria de Inglaterra desvirgó su estilete forrado con piel de marta cibelina por un diplomático expulsado de un páramo yerto. Los historiadores también apuntan que dicho funcionario fue montado en un burro al revés y exhibido por la Plaza Murillo para deleite de los campesinos, quienes le obligaron a ingerir un cántaro de salitre congelado.

La Reina descarga su mustélida arma sobre el mundo que creía conocer, planisferio de serpiente marina y diamante, con la certeza de que El Imperio Donde Nunca Se Pone El Sol ha sido arruinado por la crueldad andina. La Soberana murmura No longer exists, You no longer exists bitch, Bolivia no longer exists. Bitch.

Trafalgar Square, La Hora Del Té, los cilicios y hasta sus impolutas bragas le recuerdan la impotencia de su fuerza naval –otrora gloria de La Corona- frente a ese país miserable, que no debería llamarse Bolivia, sino llevar Tú Nombre, pues las dos son desiertos gélidos y receptáculo de seres grotescos.

Por eso comprendo la irrisoria venganza de Su Alteza: Nada más atroz que territorios y rostros que no conocen el mar.

EL DESAFÍO DE LA BESTIA

Apreciemos sin vértigo, la extensión de mi inocencia.
-JEAN ARTHUR RIMBAUD-

Maniquí sagrado que colecciona condones pero que de noche viene a retozar en mis ruinas, ¡en tus escamas conocí la abyección!, por eso transmutaré Tu Nombre –antaño sacro- en vomitorium de esta pústula volcánica que fue mi piel.

Con la bendición de El Perro desperdicié semen sobre la tundra que llevas atada en el rostro, pero Hoy, Una Bestia Más Sabia proclama: ¡No Más! ¡Cose con tinta sus agujeros! ¡Deja que Otro se anule entre sus senos tísicos! …BUSCA EL MAR. Solo en la vastedad podrás limpiar La Marca!

Acepto el desafío de La Bestia
y desnudo como una piedra
te dejo morir.

LA PLAGA

Sólo hay un heroísmo
entre las rocas, y es el odio
es el odio lo único
que me une a ti
mi amor ha muerto y un gato
espía su muerte, espía su nada.
-LEOPOLDO MARÍA PANERO-

Si viviéramos en un país decente –como Bangladesh o Nigeria-, lanzaría ácido en tu rostro y luego te vestiría con piedras. Pero como Aquí existe un concepto llamado “violencia de género”, tendré que conformarme con clausurar tus agujeros mediante el uso de parásitos.

Encontré una chica de bellas pústulas en la boca, la cual –para mi dicha- también es dueña de una manada de ladillas. Cariñosamente me cedió los ejemplares más virulentos de su ejército púbico.

Cada ladilla fue nombrada por las noches que pasamos juntos. Así, la más melancólica se llama miércoles afuera de un bar sin ti. La más coqueta es la Zhumir en tu boca. La más fría lleva Tu Nombre.

No he vuelto a fornicar con nadie, pues te pertenecen y las engordo para regalártelas envueltas en mi sexo muerto. Llegarán A Ti, aunque jamás vuelva a tocarte, aunque tenga que follarme a todos tus novios, Llegarán A Tí.

Sé que tu vagina es un canal ártico donde ningún parásito puede sobrevivir. Solo Yo -animal aclimatado a lo boreal que te habita- puedo alimentarme del hielo. Solo Yo, poseedor del prestigio que una enfermedad venérea suave otorga.

Pero primero debo sangrarte. Nada te salvará de la plaga que tengo entre las piernas.

ALEJÁNDOSE

Tu inocencia es como un cuchillo delante de mi rostro.
-ANTONIO GAMONEDA-

Trataste de evitar que Te Arruine La Anoche, pero al final ¡en el meadero te recogí!. Como el vapor de la orina ajena se pega en la ropa, tus escusas se prenden de mi vida.

-No sabes lo que me han hecho los hombres –dices.

-Ya No Soy Hombre –fumo.

-Estás enfermo…creo que me vas a pegar –no me miras.

-Ya me lo dijeron –te odio como el elefante odia a sus colmillos: morbosamente.

Es tarde. Tus amigos y mi pusher se preocupan por nuestra ausencia. No hubo despedida. Sólo un beso contra el plumaje que me has vuelto a negar y el inodoro anegado como el final que nos merecíamos.

WLADIMIR ZAMBRANO

2009-07-01T09:56:00.000-07:00

Menciona a:
Ernesto Carrión
Javier Ponce
Roy Sigüenza

Guayaquil, 1984. Poeta, artista visual y docente. Es licenciado en Comunicación Social y escribe en la revista electrónica Casa de las Iguanas. Ha participado en recitales poéticos dentro y fuera del país. Entre los más reciente están el III Encuentro Latinoamericano de Poesía Actual Poquita Fe (Fundación Pablo Neruda- Santiago de Chile 2008) Fiesta de la poesía(Alianza Francesa-Guayaquil 2009) I Encuentro Iberoamericano de Poesía (Ministerio de Cultura del Ecuador-Feria del libro 2010). Textos suyos aparecen en diversas antologias nacionales y latinoamericanas como: Punto de partida (UNAM - MEXICO DF 2009) Ruido Blanco (Consejo Nacional de Cultura 2010) Antologia de Poesia Joven Hugo Mayo (Casa de la Cultura Ecuatoriana-Nucleo del Guayas 2007). Miembro fundador de Puerto Guerrilla (Tácticas de intervención literaria), colectivo que tiene como fin renovar el formato de las lecturas poéticas así como su inserción en la esfera urbana. Su primera tentativa poética (Diario del crepúsculo)recibió el Premio Nacional de Poesía David Ledesma Vásquez 2009

POÉTICA

Escribo como una necesidad, como algo que simplemente no puedo dejar de hacer.

SELECCIÓN DE POEMAS

Bitácora 5

Yalas piezas cambiaron de poniente.

Mudalento el cielo su tablero de costumbres.

Paraconstruir un nuevo espacio -me dijeron-
es necesario tener las manos ocupadas,

encontrarla tarea del recuerdo

ysuperarla.

Sacar 20

SOBRESALIENTEel día escribiendo con las uñas curtidas.

Montículode arena que empieza a desnudar la levedad de mis nombres

(pleamar bajamar)

desitios

quese dirigían a lo mismo bajo un beso exacto

dondeya no quiero estar venciéndole a este cuerpo

nia ese homúnculo

demiedos y de sangre

quejuntos construimos

quesolo es agua

quesolo es parte

pérdidadel océano

II
[18h40, después del cine]

También los niños vagos fueron viaje de arlequín y paisaje de tristeza.
También los niños vagos fueron cuerpo de papel y credo bajo el agua

ENTONCES

Cinco hombres,
tres mujeres:
dos despiertas y una dormida;
que mas da

Reiniciar el mundo y levantarse de este sueño,
describir la fuerza de dios en la sangre de los cuerpos.

Quiero revivir a todos estos niños
que han desperdiciado los cuentos.

Pero sé
que la luna debe cambiar de rostro y el vino agotarse
para que nuestras sonrisas y palabras
vuelvan como la presencia de un beso en la oscuridad de la playa
o la luciérnaga furiosa en que se transforma la hoguera en la distancia;
un recuerdo palpable por las noches de sueño:

hermoso ,

amable ,

pero inútil.

Poema de la hoja en blanco
( : )

También una hoja en blanco esel resumen de todo lo dicho.

La divisióndentro de la uniformidad de todas las respiraciones.

Civilización:

quizás elresultado de otra victoria para los ácaros

que reparten susbloques invisibles a través de todos los libros,

bajo la cama, sobre los templos,

entre las aspasdel ventilador en la corriente

de antigüedad quesube por la nariz del diablo ebrio-

tosco y releído-

blindado en lamemoria que recorre los viñedos

que no conocióporque en su país solo bebía

cosas de suelosextraños o falsificados por la imprenta,

cosas de suelosnacionales

que siendooriginales lo llevaban al extremo

del quiebre delas letras: pasaporte de los viajes

(su inicio,

su final...)...

También una hojaen blanco es paso largo,

pero nuevo.

Días donde elagua se calma,

para empujarselas olas desde adentro.

Repitiéndose. Repitiéndose. Repitiéndose

como estigmas enlas manos cuya razón no para de sangrar,

como estigmasantropomorfos en la frente del agua lanza

definitivamentefría al final de los riñones

donde Embriaguezme muda lenta hacia la muerte.

Clave inscrita deestrellas sobre un mar de profecía:

también una hojaen blanco es emerger de un continente,

la búsquedaprecipitada en la mañana hambrienta de sonidos

(fragmentos , llaves, países tan distintos...)

que toda la vidadel sueño quedaría gastada en su aprendizaje.

La consecución...El ordenamiento

dela córnea

debajo

dela tela

debajo

delpuñal.

La división queno existe. Loscuerpos

únicamenteciertos en las formas de llegar al suelo...

Corazón...

Corazón en esperaal interior del monstruo amado...

Olas y horas del día

en igualdad para todos los nombres…

Yo mismo soy

todas las babilonias de las que pretendohuir.

JAVIER CEVALLOS PERUGACHI

2009-02-09T12:06:00.000-08:00

Menciona a:

Fernando Escobar Páez

María de los Ángeles Martínez

Cachivache

Juanjo Rodríguez

Ernesto Carrión

Ángel Emilio Hidalgo

Paúl Puma

Enver Carrillo

Alexis Cuzme

Quito, 1976. Poeta, actor y dramaturgo. Ha publicado La ciudad que se devoró a sí misma (2001) y C (2005). En 2008 estrenó su obra de teatro El Danzante, en el convento de San Agustín, de Quito.

POÉTICA

El poema siempre será un pasado, nunca el futuro. Como un entrecruzamiento de calles, nacidas del azar o la necesidad, que va cobrando sentido mientras más se vaya alejando el viajero. Como el reflejo de la ciudad primigenia en todas las ciudades que visitarás después. Es necesario, entonces, utilizar la memoria como un instrumento de organización, como una mirilla donde se decodifican estos mensajes cifrados. El poema es cifra y cada poemario, una serie de fragmentos que se juntan y forman un todo coherente. El poema es el poema. Y nada más.

POEMAS

OFELIA

En mi ausencia cifro la venganza.

Mientras me abandono a la corriente

se llora en los pasillos y arcadas.

Mi lengua, amordazada en nenúfares

y mi boca, sellada por el lodo,

van dejando un rastro en las orillas.

Soy el cuerpo que ha sido desechado,

la forma amada que se desvanece,

el nombre que no será nombrado.

Es mi llanto el que acrecienta el caudal:

se pierde más en el infortunio que en la muerte.

Decido que he amado

Asumo para mí

la locura del viajero:

conozco el puerto

mas ignoro el itinerario.

La venganza se repliega en la mano.

El caballo bravío

y el liquen espumante.

El gesto excede al limo.

Bajo el pantano, el placer del exceso,

el efluvio delirante de la putrefacción.

Me confundo con los gritos,

borro las huellas que dejé atrás,

me sumerjo en el lodazal.

Cómplice

La mirada se hace necesaria

empapando el vestido.

Estoy aquí porque así lo quise;

mi rostro, mis pechos serán bellos

en tanto las rocas no los golpeen.

Los ojos se deleitan en mi piel moribunda,

cada tarde mutilada,

cada miembro desatado,

piedra a piedra,

olvido y ausencia,

sueño del abandono.

¿Quién abandona al otro?

¿Yo, empapada de venganza,

una con el lecho del río?

¿Tú, cuya prisión es nostalgia

y tu condena, el olvido?

El cauce bebe mi abandono.

Arrastro los secretos de la hiedra,

el susurro del pedernal sonoro,

el agua que conquistará la piedra

y las marcas en el árbol absorto.

Tras de mí, la agonía aumenta,

el solitario se sabe más solo.

La venganza ha sido consumada.

Ha tomado forma

en silencio escindido

y conjetura dolorosa.

Se establece la sospecha:

el sexo se encabrita apasionado.

En los labios, la mentira,

la división y el miedo.

Habito el infierno construido,

anhelado,

el borde del gemido y la piel.

Llevo el cuerpo coronado de espinas:

delirio de acero,

deseo cercado por la indiferencia.

Encierro al dolor,

lo doblego como a ganado nuevo,

permito

tan solo

que contemple las orillas

lejanas

inalcanzables.

Bajo la lengua guardo el rescoldo,

aquello que, alguna vez, incendió las palabras.

Cuando sea una con el silencio,

iré de regreso al hogar.

(de C)

OFELIA CITY

A los viernes pertenece el fulgor del cuerpo,

esa sensualidad que nos arroja al otro

y de aquel a otro, nuevamente,

hasta que ya no reconocemos las heridas.

Las voces del pasado resuenan entre nosotros,

replegándose con un gesto imperceptible.

El cuerpo tatuado del amante

es un palimpsesto de caricias y labios:

será la misma piel pero se sabrá distinta

y anochecerá y amanecerá, nuevamente.

El día del viajero nunca se parece a otro

aunque, en apariencia, sea como cualquiera.

Aunque el mismo sol amanezca,

no será el mismo día, ni la misma luz.

Ese rostro que se asoma

a cientos de fotografías ajenas

es como un cenotafio de nostalgia

o un monumento de pasado.

Es un yo que se esfuma en otoño,

retratado entre el click de la máquina

y un parpadeo del observador.

Hay quien viaja

sin llegar a lugar alguno:

un árbol viejo, aferrado al risco,

que no merece ser observado.

Oscuro como una noche estéril

III

No es hoy ese viernes.

El hastío envenena la comida

y va borroneando los recuerdos

en el quito del dosmilcinco.

La soledad es una lata de cerveza

bajo el sillón,

es el fregadero repleto,

la cama y el libro de poemas.

Es un día que aparenta ser viernes

mientras se oculta tras la resaca

y la visita familiar.

Pequeña muerte.

(inedito)

HUILO RUALES HUALCA

2008-12-15T12:27:00.000-08:00

Menciona a:

Francisco Granizo
Alexis Naranjo
Sonia manzano
Edwin Madrid
Javier Ponce
Roy Sigüenza
Franklin Ordóñez
Carlos Eduardo Jaramillo

Ibarra, 1947. Su obra abarca narrativa, poesía, teatro y crónica. En narrativa ha publicado “Y todo este rollo también a mí me jode”, “Loca para loca la loca”, “Fetiche y Fantoche”, “Historias de la ciudad prohibida”, “Cuentos para niños perversos”, “Maldeojo", "Esmog". en Poesía: “El ángel de la gasolina”, “Vivir mata” y Pabellón B. Tres de sus piezas han sido llevadas a escena: Añicos (Ecuador); El que sale al último que apague la luz (Francia); Satango (Francia). Sus crónicas se publican regularmente en varias revistas. Ha obtenido varios premios nacionales e internacionales. La versión alemana de Maldeojo fue seleccionada por Literatureklub del año 2000 (Colección en lengua alemana de literatura No-Europea). Consta en diversas antologías nacionales e internacionales. El poeta Andrés Villalba anota que en " la poesía de Huilo Ruales la palabra pira y aletea con un zumbido picaresco, dramático y estertóreo, que nos somete a la horca a carcajadas (…)El juego que propone es descabellado, cambia las reglas y apuesta a perdedor, para ganar (…) Asesino, prestidigitador, blasfemo, descuartizador del lenguaje. Hace lo que le da la gana con él. Y triunfa. La espina del delirio se esparce dejando huellas en el aire. Hay imágenes tan pulcras que deberían ser sodomizadas. Poesía elástica, como un chicle corrosivo que crea adicción. Poesía que redime y crea urdimientos que nos trastocan. De ella nos crecen alas untadas de gasolina para inflamarnos en un vuelo subterráneo…"

Poética

en lugar de artepoética: "Kekosaserá" (novelina)

1

Inane. Inmenso. Inabordable. Infierno. Innato. Inri. Así por el estilo, escribo cualquier palabra. Cualquier cosa, como alguien que se venda los ojos y dispara. Así por el estilo, en las mañanas, aunque ahora incluso en las noches, cierro los ojos como dos puños y disparo los dedos sobre el teclado y va dibujándose el texto disparatado, disparado al aire, a la diestra, a la siniestra, hacia el pecho. Palabras que hallo listas para servirme o borrarme o mentirme, es decir ocultarme. Es decir, pronunciarme de manera distinta a aquella que me propongo. Mierda. Eso es. Escribo lo que no quiero. No quiero escribir Mierda y lo escribo. O quiero escribir Ocaso En Llamas y no lo escribo sino por ejemplo Un caballo con el cuello herido irrumpiendo en una iglesia en el instante en que mi padre y mi madre se casan. Es terrible no lograr escribir lo que se quiere. No quiero escribir sobre la Lola que tenía una sonrisa de actriz mexicana y cuatro dedos en uno de sus pies. Pero termino escribiendo sobre la Lola y su sonrisa y sus cuatro dedos. Eso es terrible. Es como palpar a dos manos la cara y darse cuenta de que las manos o la cara no son ciertas, no existen. Como palparse las mejillas con una mano ortopédica y en esa mano no sentir nada, pero nada o, peor que eso, sentir que por esa mano metálica mi sangre circula hirviente.

2

Por lo general, el poema es la huella, venturosa o trunca, de que por allí pasó la poesía.

3

Me aterra cuando la poesía empieza a picotearme por todo lado. Es como si repentinamente se me entregara un mazo de llaves para todas las puertas y me impusieran abrir la única que no dé al vacío.

Entre poesía y poema hay una distancia abismal, como lo hay entre la montaña y el escultor Entre la eternidad y el tren Entre el viento y el pez Entre el dogma y el pájaro Entre el árbol y la culpabilidad Entre el soliloquio de Hamlet y el esperma solitario

5

El poeta es el Otro, dice el Uno. El poeta es el Uno, dice el Otro. Lo cierto es que hay dos que hacen el Uno. Lo cierto es que hay dos que hacen el Otro. Y, por lo general, los dos son uno al mismo tiempo. O, por lo general, el uno es dos al mismo tiempo. Pero también el uno puede ser Uno en su propio tiempo. Y en su propio tiempo el otro puede ser el Otro. De tal manera que cuando el uno sea el Uno, el Otro no lo sea. Y cuando el otro sea el Otro el Uno deje de serlo. Además hay un tiempo transitorio entre dejar de ser el Uno para ser el Otro. Entre el dejar de ser el Otro para volver a ser el Uno. Una ranura en el que no hay ni el Uno ni el Otro. Una ranura en el que no hay nada ni nadie. Ni tiempo, ya que en ese caso se trata de un no-tiempo. Una ranura por la que se atisba el destello de la poesía. Sola, absoluta, como un animal de mercurio. En la orilla, sigue fluyendo el tiempo: el Uno se acalla para que el Otro lance su arpón. El poema es la sombra arponeada de la poesía.

6

Me aterra la poesía. Es como si repentinamente tuviera que decidir la suerte del mundo y yo nunca he querido decidir nada, peor la suerte del mundo. Para esas cosas desagradables está dios. A mí, por dios, que me dejen tranquilo. No se diga en este sanatorio que es como un lago donde se reproducen las pesadillas de todos los hombres.

7

El amante perpetuo de la poesía es el silencio. O, para el jugueteo, los poetas que insolentes se permiten atravesar su jardín de cuchillos y algunos hasta intentan meterse entre sus sábanas. Ven, entra en mi carne que es tu carne, susurra gozosa la muy puta abriéndose al poeta aquel que tenemos derecho cada cien años. Y allí se los tiene en su ménage a trois - poesía, poeta y silencio- venciendo en su cancha a la misma Muerte.

8

La poesía y la muerte fulguran en todas partes pero son inaprehensibles. Ellas, por su cuenta, escogen el instante y la boca para estampar su impronta. Mientras tanto, cabe golpear la mudez de las palabras como piedra contra piedra, para hacer la chispa, el fuego, la perentoria luz. O para escuchar el golpe seco del alma, en medio de las tinieblas.

9

La poesía es movimiento. El resto es prosa (Nicanor Parra)

POEMAS

ME GUSTAN LAS CIUDADES NUEVAS

sus asesinos son alegres/ los niños se muestran particularmente eternos/ la noche es una tableta de chocolate con huellas de gatos blancos/ las puertas de los cementerios están abiertas día y noche tanto para entrar como para salir/ las mujeres sacan a pasear sus inauditos culos y los perros viejos y educados a sus amos viejos y educados
Me gustan las ciudades nuevas
Sus habitantes se saludan como si fuesen recién hechos desde hace mucho tiempo/ el calor tiene tanta sombra y el invierno tanto abrigado café con música de piano
Me gustan las ciudades nuevas
Por eso las atravieso –es decir, las penetro- y las huyo.
Las ciudades nuevas, repentinamente, suelen desnudarse/
y mostrar con impudicia, casi con maldad,
el complejo mecanismo de sus prótesis.

ASREVECIV

El hombre insufló de soledad al barro y nacio dios
desde entonces todo es viceversa

El abismo cae en el cuerpo y viceversa
El árbol siembra pájaros y viceversa
El cazador es un silbo en el ojo del jaguar y viceversa
Y viceversa es la locura del incendio que por fin halla sosiego en la ceniza

Todo es viceversa
La etapa uterina, la calvicie, la montaña que sube
la montaña que baja, todo es viceversa

La costumbre de huír desaforado de uno mismo
La gran ruta donde la palabra de Kerouac descubrió la ilimitada sed
El poeta negro de Artaud pendido como una estalagtita en el cielo
Todo es viceversa

Extirparse los ojos con las uñas y viceversa.
Arrancarse las uñas con los dientes y viceversa.
Todo es viceversa y eso tiene a la gente con los pómulos lilas
y parloteando en lenguas muertas. Viceversa.

Viceversa es tan natural como el amor y el espanto
Viceversa no se vende, se expropia, se hereda, se remeda
La angustia cunde en el mercado y viceversa.
Los encantos de la repostería crecen con la anorexia y viceversa.
Tanto viceversa ebrio, la boca loca despintada, las greñas como el sol
tiranizando las calles.
Viceversa en las camas o viceversa
Viceversa en los retretes públicos donde las arañas gozan su jacuzzi.
Viceversa en el olvido que erosiona la historia hasta volverla verosímil.
Lacán es un duende solitario en las bibliotecas de los manicomios. Viceversa.
Sus hijos pulcros y barbados como conquistadores deambulan por las comisuras de la zozobra, la gloria, la banca.
Tan alteregos, tan entelequias, sus hijos sin ojos, sus ijos sin hojos. Viceversa.
Antígona no necesitaba el silencio ni la muerte pero eso fue preferible al silencio y a la muerte. Albricias.
Caricias entre garfios y entre máscaras de cuero sin boquetes.
Es la matria de fiesta y viceversa y los culos de las doncellas subidos en las nubes defecan nafatalina de colores.
Hurra, dice Lezamalima, que entonan los poetas. Un hurra victorioso ante la muerte. Viceversa.
Foucault, además de frío, sigue teniendo la razón pero ese artefacto es dinamita en el paraíso del miedo. En la Organización Mundial del Spleen.
La realidad es una urdimbre de tobillos vistos desde abajo pero que se los ve desde arriba, desde donde no se ve. Viceversa.
El lenguaje castra, miente, mancha, factoría, estandiraza, vacía.
El lenguaje mata. Viceversa mata. La muerte lenguaja. El vacío nos lengua.
Malcolm lowry bebe con fervor de suicida sobreviviente que teme ser eterno.
A sus espaldas se espasmofilia la ciudad de los espejos en formas de cuchillos y crucifijos y sexos de tres cabezas.
La ciudad donde los muertos se casan, son felices, se matan, son cada vez más felices, hasta que se matan.
hasta que son felices roedores aterrados, construyendo con su humedad la ciudad subterránea. Viceversa.
Spiderman, todo un astro sin autoestima, huye por los tejados de la certeza, de la incertidumbre, de la revelación contenida en las iridiscentes palabras de Lamborghinni.
Lamborghinni o muerte. Perderemos.
Y viceversa tanto como Fiord que consiste en Eso Ke No se Dice puesto que no Hay Kómo.
El lenguaje es una piedra sobre nuestra tumba vacía. Viceversa.
Piedra ciega, magma, fósil del fuego, rayo ovillado en la sombra del alacrán. Viceversa.
El lenguaje es la pierna ortopédica del bailarín sobre hielo.
El lenguaje es el sexo de metal para la misa sodomita debajo del hielo
El lenguaje es un esqueleto con el teléfono pegado al orificio de la sien por donde penetró el silbo de la bala en fa menor sostenido. Viceversa.
El lenguaje es la montaña que aplastó a los pájaros
El lenguaje es la memoria olvidada de la Vida
El Lenguaje es la leche de la Muerte y de sus tetas chupan hasta la senectud los niños del futuro imperativo y del planeta de Viceversa.

LO QUE SUELE REPETIR EL HIJO CON CADA SILENCIO (O, LA KULPA)

Cuando uno nace se voltea y dice perdón me equivoqué de puerta
Me equivoqué de pasadizo de pabellón de acrópolis de planeta de universo
Perdón me equivoqué de dios de diablo de mito,
Perdón se dice y uno se voltea y decide entrar por donde se ha salido,
Perdón me equivoqué de historia, de reencarnación, se dice
y uno empuña la ensangrentada cuerda para trepar al corazón de la montaña
Pero te lo impiden los trescientos dedos enguantados y todos los colmillos del tiburón y los arpones y los frascos de formol y las agujas hipodérmicas y los pájaros ahorcados en el alambrado público
entonces uno empieza la primera batalla como todo samurai ante el dragón de la muerte

KOSMÓPOLIS

Hay la suficiente oscuridad, desazón y movimiento en las salas de bingo para la tercera edad. En Bagdad amanece a medianoche con música hebrea y estallido de cristales. Bajo el puente de Brooklyn los mutantes duermen convencidos de que van a despertar (y muchos lo van a conseguir). Nuevamente el imsomnio diurno se ha puesto en boga durante la noche. Al salir de prisión, la popstar es una desvalida creatura dentro de una burbuja de plata. Desde un contenedor de basura le mira enamorado un oso de felpa tamaño natural y con el vientre desecho. Detrás de ella corren las cámaras como si huyeran de otras cámaras que huyeran de los coyotes justicieros. La popstar metida en su teléfono de oro pide ayuda a sus amantes pero todos están para siempre en el museo de cera.Trata de despertarse con un cigarro. Trata de dormir con una jeringa. Corretea hacia su madre, que está intacta. Es la Faraona. La Gran Reina de Hatshepsut, muerta a causa del cáncer a los huesos hace tres mil años. Tiritando le cuenta –su madre, muerta y todo, parpadea- que la celda no era circular y además respiraba como el interior de un bisonte. El techo baboso tenía nueve ángulos que se multiplicaban conforme la celda se iba encogiendo hasta convertirse en un estuche de tuba en el que Ella cupo de manera fetal. La Faraona vuelve a dormirse para la eternidad por enésima vez.Los micrófonos ambulantes echan gases paralizantes. Las sirenas se disputan el aire y los intersticios. Los errabundos con sus abrumados coches de supermercado, llevan el inventario mental de los caídos. El neón anuncia el largo listado de los nuevos productos para ingresar sin hacer morisquetas en el Vacío. Otra vez la piscina de ácido sulfúrico. Otra vez los teléfonos de los depredadores.Y el amor. No todo, pero el amor.Chupándose el pulgar ante la televisión mundial la popstar balbucea: a la final, nunca he visto morir a nadie, así es que no lo creo. Sus fans, mordiéndose, arrancándose los ojos, la aplauden con frenesí.

OCURRIÓ ESTA TARDE, PERO HACE MUCHO TIEMPO

Leyendo a Gamoneda en el metro he visto que la gente sollozaba O se besaba entre desconocidos O colocaba con la palma abierta las manos en el pecho para que el corazón no se saliera
Naturalmente, me puse de pie en el medio y leí en alta voz
Había ventisca en el poema Y también nieve azulina Y una luna como un orificio de bala en la sien de la noche El poeta, que era viejo, recordaba el amor a su madre La madre, a causa de la fuerza de las palabras, dejaba la muerte Y volvía Y también desde el poeta volvía el niño Y los dos se encontraban. Pero, nuevamente, a causa de las palabras y la realidad, volvían a ser aquello que eran: Una muerta antigua, es decir nada Un viejo poeta huérfano, es decir nada. Y afuera el balazo de la luna como si nunca se hubiera ido
El metro llegó vacío a la última estación Salvo por una mujer ebria con el pómulo roto Y Gamoneda, que caminaba solo, como sobre nubes, en la tierra negra.

CARLOS EDUARDO JARAMILLO

2008-04-15T18:19:00.000-07:00

Menciona a:
Euler Granda
Rubén Astudillo
Margarita Lasso
Ernesto Carrión
Luis Carlos Mussó
Juan José Rodríguez Santamaría

Nacido en 1932. Vivió en Loja hasta 1961 en que se radica en Guayaquil, donde vive con su cónyuge y su hija. Doctor en Derecho y catedrático universitario, ejerció la magistratura por largos años. El año 2007 el gobierno nacional le otorgó el Premio Eugenio Espejo por su obra poética.
Obras princiales: “La Trampa” (1964), “Maneras de vivir y de morir” (1965), “El hombre que quemó sus brújulas” (1966), “La Noche y Los Vencidos” (1967), “Las desvelaciones de Jacob” (1970), “Una vez la felicidad” (1972), “Crónica de la casa, los árboles y el río/ Viaje al Planeta Eurídice” (1973), “Perseo ante el espejo” (1974), “La Edad del Fuego” (1977), “Tralfamadore” (1977), “Blues de la calle Loja” (1991), “Canciones levemente sadomasoquistas” (2000), y una antología general de su obra “Poesía Junta: Carlos Eduardo Jaramillo” (2006).

POÉTICA

Para mí la poesía es la esencia misma del arte y la belleza, el perfume de la flor, el vuelo del colibrí. Territorio sagrado, inocencia pura, semilla que no prende en los baldíos del daño o la violencia. No puede haber poesía en la maldad. El fuego es inocente. Rimbaud era inocente; cuando dejó de serlo dejó de escribir. Tarantino hace el cómic de la violencia, trata de exorcisarla a través de la hipérbole y el exceso. Los hermanos Cohen la canonizan en macabros juegos. Podrán tener su nicho en el arte, pero en el exilio de la poesía. No puede haber poesía que no sea ética, la ética en su sentido más universal y simple: el respeto de los derechos fundamentales de todos los hombres por igual, sin exclusión alguna, su derecho a vivir con dignidad. conceptualizar a cada ser humano como un fin en sí mismo, no como un medio para los fines de los otros.

POEMAS

EL CAZA-ALEGRIAS

La alegría pura es una mariposa tan leve
que se instala en el corazón
y uno no la siente
la alegría pura se disfraza además
en tantos rostros y cosas
que se pierde
Pero yo
cazador experto
descubro sus saltos en la hierba
y la marco con una sonrisa.

LA MUCHACHA DE LOS OJOS DORADOS

Tenían sus ojos una mirada tan pura
que uno podía desnudarse
como delante de un espejo
Tenía los ojos de una mirada tan pura
que no era nadie
Tenía los ojos de una mirada tan pura
como un escudo
tenía los ojos al pie de su corazón
protegiéndolo
como un perro.
(Me desvestí
pateé el perro
la amé.
Tricé el espejo).

UNA VEZ LA FELICIDAD

Una vez la felicidad vivió bajo mis hombros
asustó pájaros y vampiros
rompió los dientes y los sortilegios de los brujos
puso el mundo a mi lado como un saco cerrado
juzgado y comprendido
sin abrir una puerta me hizo saber que había traspuesto
la región del secreto
la gran verdad olía como un jardín
mi amada y yo éramos dos ángeles vagamente obsenos
los sexos flores luminosas en la niebla primaveral
de los deseos
la felicidad me separó de mi parentela y de todos los que
gozaban bienestar
pero que no alcanzaron el estado de gracia
la felicidad asimismo me dejó
dándome firmes compensaciones
virtudes solidarias
mujeres en el lecho
y anduve otra vez a caza de la verdad como un ángel
amnésico.
He tratado de reconocer el olor de aquel jardín
el color de ese sueño
hurgarme por alguna señal guardada al fondo
por la cicatriz de las alas.
El mundo me rodea como una cintura.
Un tiempo la felicidad me hizo desear y temer la soledad
el dolor me ha devuelto a la vida
a su esplendor y a sus estercoleros.

PERSEO ANTE EL ESPEJO

“Volvió la cabeza y miró las culebras de la cabeza
de ella, y no pudo evitar mirarla a los ojos. Y
lentamente, para siempre, se convirtió en piedra,
gritando: --Desde otra perspectiva tú podrías ser
amor y no odio.
---Sí--- dijo ella, sonriendo”
DEAN R. KOONTZ (Llegan los blandos dragones)

Porque el Héroe fue dotado del espejo de la Verdad
no podía caer en el engaño de la hermosura de la Gorgona
la radiante explosión de su cabeza fulgurante
la galaxia de sus ojos transformándose en estrellas
la cambiante eternidad del cosmos en sus ojos
cargados con el poder de la petrificación y la muerte
el ardoroso amor alimentado por el instante sólo del deseo
hasta la eyaculación y la sombra.
Pero el Héroe podía ver en el espejo la nefanda metáfora
las silbantes serpientes, el ácido fuego, el desollante amor
y saltar la apariencia
(¿La salva, en realidad, el que no la conoce?)
Fue así por una vez
En la excepción estaba, en el caso, el ejemplo.
Y rodó la cabeza y el peligro. Y liberó el encantamiento.
El Héroe tenía bajo la rodilla
la hermosa cabeza cercenada ---en los ojos la solitaria
inocuidad de la sombra cósmica---
y el espejo vacío. En el espejo el rostro demudado
del vencedor ante su extraña gloria. Y el chirriante
sonido de la eternidad.

Gorgona, amada muerta mía.
¿Vale la muerte contra la belleza
de una sola de las sierpes finísimas de tus cabellos
y tus ojos galácticos donde hervía la vida
tras el sumo ritual del éxtasis?
¿Quién nos dará el espejo para recuperar nuestra alma
confundida
bajo vil apariencia?
¿O el espejo no existe. Y es nuestra mente la deformadora
bajo inventados bebedizos y cábalas; los ojos, inocentes?

PACO BENAVIDES

2008-02-05T10:01:00.000-08:00

In Memoriam

(San Gabriel, 1964 - Suiza, 2004). Poeta y sociólogo. En la década de los ochenta formó parte del taller literario Matapiojo. Sus textos se han publicado en revistas nacionales como La joven motocicleta y Línea imaginaria. Opinando sobre Tierra adentro, la poeta Aleyda Quevedo, señala: "Es un libro hecho a la luz del talento de los orfebres. El lenguaje demuestra que son años y años de trabajo." Deja los siguientes libros de poesía: Historia natural del fuego (Quito, 1990); Viento sur (Quito, 1995); Tierra adentro (Quito, 1997); Canto XI de la Odisea (Quito, 1997).

POETICA POSIBLE

Belleza hizo que me fije en Belleza/ y mi canción pase de moda.

POEMAS

i

Charlábamos, paseando, viendo, yendo por las calles entrando y saliendo de los bares, o echándonos el último cigarrillo cerca de la estación. Acordándonos. Del vellocino olvidado a la intemperie. Luego un sorbo y otro hasta un punto yermo y ferruginoso. Entonces la creciente nos hacía huir hacia las montañas. Otros ponían canciones y otros pura lata pero incluso así, participativos. Nombrando nombres agudos y rostros tostados y callosos, completábamos la broma. Enumeraban barrios, collados, recintos y monedas locales. También se acordaban de los ojos, como decía uno de aquellos acordándose de la muerte. Las historias escabrosas fueron contadas a corro. De repente vimos humo. La ciudad se incendiaba. La ciudad parecía más real, menos abstracta, con tanto civis romanus gritando como locos, yendo de aquí para allá, sin saber donde meterse. Se tiraban al lago, forzaban los sótanos. Fue en ese momento que describiste las colinas, los huertos, la fauna. Después llovió y la lluvia triste nos dispersó. Unos se fueron por los valles, otros cogieron tierra adentro; los más, se quedaron, “por si las moscas”. Nunca supiste hacer, digamos, una canción prolija.

v

Eres como esa ciudad: ónice negra, que da tristeza y pesadillas; veyentana que resiste el fuego haciéndose fuego. Abraxas, mirada de carbón de los durmientes. Callejones que dan vuelta alrededor del paseante. Renegridas torres, ventanas ovales cuyo valor es nocturno. Apostadero donde se oye muchas lenguas polvorosas. Black-out sibilino, hermético, enigmático, cabalístico, opioso. El ágaro en cenizas. Ovejita negra virgen ctónica. Vellón de Kali. Sable. Eres la decimotercera. Parirás. Te multiplicarás en más sombra. Ibant obscuri. Iban ocultos. Contento de verte aparecer con tus crines negras. ¿Quod Ursa fuit? Boca de sombra. Fauces de la Osa. Quimera negra harpía negra gorgona negra sirena negra coatlicue negra. Honra diverso a tu encanto oscuro el río lodoso que cuece mis versos.

vi
pero qué puedes tú ofrecer oh progreso
en una ciudad con gatos castrados
y un campo lleno de alcantarillas
entre los pinos.

ix

a)
El Santo Día de las palabras. Criminales y verdugas, llenas de esplendor. De clemencia, de profanación. El fasto del lenguaje su dispendio verbal. La cópula de los signos el sentido esotérico de cada sintagma: zona de turbulencia, campo minado. Credulidad en las palabras infidelidad de las palabras. Leve disolución de la lengua.

b)
Y las trataba, a las palabras, como borregas negras.

c)
Y vió la página en blanco:
choza nipona
delicado barroco del vacío.

FRANKLIN ORDÓÑEZ LUNA

2008-01-03T13:48:00.000-08:00

Menciona a:
David Ledesma Vásquez
Cristóbal Zapata
Francisco Granizo Ribadeneira
Roy Sigüenza

Franklin Ordóñez Luna (Loja, Ecuador, 1973). Licenciado en Ciencias Sociales Políticas y Económicas. Licenciado en Lengua y Literatura. Especialización en Filología Española en la Universidad Complutense de Madrid.
Fue Coordinador del Taller de Literatura de la Casa de la Cultura, Núcleo del Azuay. En el 2002 publicó el libro de poesía Mapa de sal (Línea Imaginaria, Casa de la Cultura Núcleo del Azuay y Universidad de Cuenca) En el 2004 publicó el libro A la sombra del corsario (Colección: La (h)onda de David, Casa de la Cultura Núcleo del Azuay, Universidad de Cuenca, Alianza Francesa). Su tercer libro (2007) A cambio de monedas o palabras, fue publicado en la Colección Angel Terrible.
Reside en Cuenca. Se desempeña en la cátedra y el periodismo.
Textos poéticos suyos han sido publicados en España, Argentina, México, EEUU.

POÉTICA

Escribo porque solo bajo las máscaras he dado con mi piel, con la verdad de la vida y las palabras.

POEMAS

AUTORETRATO

Momificaré el pasado y lo enterraré
En las catacumbas de mi corazón
Inventaré un alfabeto y en las paredes
Contaré mi historia.

(De Mapa de sal)

MANUEL

Vale la pena haber nacido / sólo por oír pasar el viento, dice Pessoa;
yo prefiero las cadenas de tus labios,
tus manos como garras,
tu esperma por mi sangre.

(De A cambio de monedas o palabras)

RUM TUM TUGGER

Para Juan Diego, entre Jesús y Madonna.

I

Cabrón, volverás cuando la ciudad esté a oscuras. Perro de la dicha.
Desde el tejado, pediré permiso para arribar al lecho de tu corazón.
Sube, baja, trepa. Encadémonos con los brazos hasta el amanecer.

II

Porque tu corazón es una grieta.
Porque escudriñas en la noche y tus cuchillos son música en mis labios.
Porque asomas en mi tejado cuando te place, tomas posesión de mi carne, mis huesos; desnudos clavamos el amor donde nos da la gana.

Porque te aterra mi historia de Jesús y los gladiadores (Tonto, la inventé para ti, para que te ames en mis palabras)

III

Te he dicho que el silencio es música en tus manos.
Que dormido cuelgas las alas y te enroscas en mis brazos.

Volverás cuando la ciudad esté a oscuras. Me engatusarás hasta el amanecer.

(Texto inédito)

A LA SOMBRA DEL CORSARIO

“El único destino es seguir navegando
en paz y en calma hacia el siguiente naufragio”.
José Emilio Pacheco,Titánic.

Se retuerce la noche, animal en celo. Perfora la piel, los huesos donde escribo la historia. Sube el mar: espejo y pájaro de agua; siembro tulipanes en el vientre de gaviotas. Recorremos Goya, de las bocas del metro emergen relámpagos, delfines, toros que navegan sobre espadas. Pero abres las alas, desapareces. Enloquecido me lanzo a la ciudad, te busco. Azoto mi cabeza contra el muro. La marea me arroja al país de barro y espejismos, de gangrena y minerales. Torpes las montañas me consuelan con historias de amores quemados. Te retengo en pedazos de papel, en mi piel donde dibujaste ciudades muertas. Te retengo en historias de hormigas, en la balanza, la sal que bebí de tu espalda. Lanzo mis alaridos a la cordillera, al nudo lleno de paja y fantasmas. Qué lejano el invierno, sus noches, nuestro lecho de metal y marihuana. Qué cercana tu voz, tus palabras con piedras de sol… Tus manos que atraparon las mariposas de mi garganta.

(De A la sombra del corsario)

PAÚL PUMA

2007-11-12T10:17:00.000-08:00

Menciona a:

Ángel Emilio Hidalgo
Luis Carlos Mussó
Carlos Vallejo
Marcelo Báez
Fabián Pathino
Efraín Jara Idrovo
Francisco Granizo

Paúl Puma (Quito, Ecuador, 1972). Poeta, dramaturgo y periodista. Representó en Italia su obra de teatro El Pato Donald tiene Sida o cómo elegir los instrumentos de la desesperación (1996). Otras obras de teatro son Mickey Mouse a gogo (2001) y El Príncipe Infeliz (2005), una obra infantil creada para el Taller de Teatro de la Unidad Educativa Quitumbe. Ha publicado los poemarios La Teoría del Absurdo (1994), Los Versos Animales (1996), Eloy Alfaro Híper Star (1996) y Felipe Guamán Poma de Ayala (2002), que ganó el "Premio Aurelio Espinosa Pólit". Paúl Puma es uno de los representantes más importantes de la nueva generación de escritores jóvenes del Ecuador y ha sido incluido en diversas antologías poéticas. Invitado a Latinale, Festival de la Nueva Poesía Latinoamericana en 4 ciudades de Alemania gestionado por el Instituto Cervantes.

POÉTICA

Influenciado por el teatro del absurdo y de la crueldad, el carácter de mi literatura: Los Versos animales (1997 CCE), El Pato Donald tiene Sida o cómo elegir los instrumentos de la desesperación (Centro La Loggia en Florencia Italia), Eloy Alfaro Híper Star (2002 CCE), Mickey Mouse a gogo Monólogo de Ciencia Ficción Ecuador USA Antología 2001, Felipe Guamán Poma de Ayala Premio Nacional Aurelio Espinosa Pólit Editorial Planeta 2002; mi búsqueda ha tenido una constante: la de recuperar la memoria desde mi cosmovisión de personajes o seres humanos que se esforzaron en el sacrificio y el servicio para brillar como las estrellas selectas del firmamento de mi creación.
Los títulos que señalan iconos mass media sólo constituyen ganchos como en el caso de La cantante Calva de Ionesco. Traslado al papel en blanco ese gesto que Artaud definió como una instrospección al espíritu del espectador. Mi mirada repara en Eloy Alfaro desde un eclecticismodelirante y absolutamente experimental. En Guamán Poma yo recaigo en mis raíces ancestrales.
Nunca tuve apuro para publicar. Siempre estuvieron a mi alrededor críticos importantes de mi país y América Latina. Ahora se suma la crítica europea. Ellos Rike Bolte y Timo Berger, buceadores de la profundidad de la literatura americana han encontrado en mí la lúdica y la teatralidad así como la importancia que Cecilia Ansaldo o Susana Cordero también han descrito en sus palabras incandescentes complementadas a la prensa que ha sido casi siempre bondadosa conmigo.
Mi deseo es encontrar placer en la literatura, ya no desgarramiento. Mi búsqueda es la renovación de la poesía. Llámese
ultravanguardia, post-re-contra-modernidad, trans-vanguardia, y ese no sé necesarísimo. Sin embargo la fuerza desde los 17 años en que empecé a escribir -ahora tengo 35- sigue intacta y más llena de sangre y huesos que nunca.

POEMAS

¿HAY UN RASTRO DE MI NUCA EN ESTA PREGUNTA?

LENTO PACTO DE LA SILLA EN QUE ME AZULO X CON UN PÉTALO DE INCÓGNITA

MI ABUELITA SILLA DE MELÓN

QUIÉN CONOCERÁ DE NUESTRA ANGUSTIA DÉCIMA

AY

PEDAZO DE AY

LOS TEMAPANOS DE HAMBRE QUE SE JUNTAN EN LA LÁGRIMA

PRQSILIOUPTHHX!

LOS OLFATOS PRESTADOS AL HIELO

Y YO

FLOTANDO ELÁSTICO

SIN

DE

MIS LABIOS

UN PERFUME OCTAVO

LE RUEGO A MI OREJA ACOMPAÑE EN SU SOLEDAD AL INDICE DE LA MADERA EN QUE
ME ENROJO

NO LE GUSTA OBEDECER

YA LO DIJO MI PATRIA DE NARIZ

LA SOLEDAD TE QUEMA VIEJO

USA SU PLUMA ALGEBRAICA

Y DECORA TU SILENCIO

SOSTÉN ENTONCES LA SINFÓNICA PIEL Y EL ESQUELETO

TRAMA EN LAS VITRINAS DE TUS UÑAS AQUELLAS AVES AMARILLAS

ERÍZATE CON ONDAS LÁCTEAS RITMICAS Y SÈPTMAS

EL VERTICE MAMÍFERO DE LA SONRISA OVULARA SU VEREDICTO QUINTO

LA CUARTA SANGRE DE LA LLUVIA TYEÑIRÁ BTU OSCURIDAD

JIRAFO

EL CORAZÓN TERCERO

REUNIRA LOS SONIDOS DE TU CUERPO DESNUDO

DE LOS VESTIDOS

DE LA MADERA

VERÁS

QUE LA SILLA ES UN SEGUNDO DE ALONDRA Y BAMBALINA

QUE TU NUCA

REGRESA A DESVARIAR COMO EN EL NUNCA

Y QUE TE HACES HOMBRE

CON LA ESTÓMAGA ROSA DEL AMOR ENTRE TUS OJOS

GLORIA A DIOS

GLORIA A DIOS

***

FELIPE GUAMÁN POMA DE AYALA

En el principio
reinaba el silencio.

La tierra de tu nombre estaba desmemoriada y vacía.

Las tinieblas estaban sobre la faz de las palabras nunca
dichas.

Y el espiritú de dios todavía no sabía qué hacer contigo.

No era todavía el verbo.

Entonces, dijiste, para no padecer más el vértigo del vacío:

Desearía que fuera la luz de mi nombre un libro.

Pero,
cayó sobre ti la Oscuridad de lo que querías contar,
de lo que habías visto.

Y dijiste:

Desearía conocer, entonces, la cifra exacta de las elípticas que
realiza la letra p en su vuelo desde lo que no es en el punto espacial
y temporal N hasta el punto WTBX333TR de lo que es.

Y,
en sueños,
querías reproducir en la urdimbre de tu memoria un nombre
que suscite hierba verde,
hierba que dé semilla,
semilla que dé arbol,
árbol que dé fruto,
y mientras dormías,
sonreías,
porque el sueño de la memoria existía.

Pero despertaste.

Y al no encontrar ni tan siquiera una noción de ti, nada,
salvo unos poemas tejidos a mano
que tus hermanos llamaban khipus o ponchos,
mordiste sal,
te arrancaste los cabellos
y blasfemaste contra Dios y contra Vuestra santidad
y separaste las aguas de tus propias lágrimas.

Entonces,
decidiste quemar sobre las piedras de tus ancestros
cada hilo,
cada línea,
cada texto dibujado o escrito.

Y enjugaste las aguas de tus ojos con tu propio cuerpo,
y contaste las líneas de tus manos que fueron descubiertas
y escuchaste la voz del Mar, el Cielo y la Tierra.

Y llamaste a tu texto Corónica como si con eso hubieses
separado la noche del día.

[...]

ALEYDA QUEVEDO ROJAS

2007-10-22T13:29:00.000-07:00

Menciona a:

Jorge Carrera Andrade
Lydia Dávila
Alfredo Gangotena
Jorge Enrique Adoum
Jorge Martillo
Edwin Madrid
Paco Benavides
Enver Carrillo
Ángel Emilio Hidalgo

Aleyda Quevedo Rojas (Quito, Ecuador, 1972). Poeta y periodista. Licenciada en comunicación social. Desde hace 13 años es reportera, editora y consultora de comunicación para el desarrollo, en diversos diarios y revistas del Ecuador y el extranjero, así como en agencias de cooperación internacional y organismos del Estado. Ha publicado los libros de poesía: “Cambio en los climas del corazón”, 1989 Casa de la Cultura; “La actitud del fuego”, 1994 Ediciones de Los Lunes Lima-Perú; “Algunas rosas verdes”, 1996 Ediciones del Sistema Nacional de Bibliotecas-Ecuador; “Espacio vacío”, 2001 Ediciones de la Línea Imaginaria, Casa de la Cultura Ecuatoriana; y en 2007, Ediciones “El Perro y la Rana”-Colección Poesía del Mundo-Venezuela; “Música Oscura”, Breve Antología Almería-España 2004, Colección Cuadernos de Caridemo; “Soy mi cuerpo”, LIBRESA-Ediciones de la Línea Imaginaria, 2006. Mantiene dos libros inéditos de poesía.
En 1996 con su libro “Algunas rosas verdes” recibió el Premio Nacional de Poesía “Jorge Carrera Andrade”.
Ha representado al Ecuador en los más importantes Encuentros Internacionales de Escritores en Colombia (Bogotá, Manizales, Montería, Medellín y Cali), Perú (Lima), Chile (Santiago e Isla Negra), Argentina (Buenos Aires y Rosario), España (Madrid y Granada), México (D.F. y Morelia), Brasil (Cuiabá-Mato Grosso y Sao Paulo) y Venezuela (Caracas, Delta Amacuro, Puerto Ordaz).
Su poesía se incluye en revistas especializadas como la de Casa de Poesía Silva y Puesto de Combate, Bogotá; Prometeo, Medellín; Hubbud magazine of poetry, Calapooya a literary review, y Eye-Rhime, todas revistas literarias de Oregon- USA; Clave, Cali-Colombia, Oficio, Monterrey, Aghula y la Banda Hispánica, Brasil. Varios de sus poemas han sido traducidos al hebreo, portugués, alemán e inglés.
Sus poemas han sido incluidos en las recientes antologías: Presencia de Grecia en la Poesía Hispanoamericana, Chile-Ediciones LOM; Antología Poética de las Mujeres en Hispanoamérica: Místicas, Pícaras y Rebeldes, México-2005; La Voz de Eros, Dos Siglos de Poesía Escrita por Mujeres en el Ecuador, TRAMA 2006; Vigencia del Epigrama, Antología de Héctor Carreto-México 2006.

POEMAS

MÚSICA JAPONESA

¡Ah! de las horribles pasiones que recorren mi cuerpo
insoportables cuando los ojos de otros miran

Sé que voy
hacia el despeñadero de cuerpos desconocidos
que aman y emocionan

Señor, no me abandones en arenas
de almas en movimiento
soy tuya
camino descalza y pulcra en mitad del desierto
preparada para el goce o la muerte

Más allá de esta seducción
guía mis pasos en el amor.

POEMA DE CAVAFIS

Despacio
sueltas tu calor
Tu lengua
ejerce la función
para la que fue creada
y cumples con el acto
de volverme animal sensible
tan parecido
al poema infinito
que escribiera Cavafis

VIRILVIDRIO

Aún hierve el vidrio
en mi boca
la lengua indefensa
te busca
cristal fatídico

Destrozaste
mis labios
transparencia sin reemplazo.

VENTANA

Todo en tu mente
es el cuerpo me dice Robert Creeley

La piel campo de batalla
los ojos un bosque extenso
y a partir del sentimiento una punzada
al corazón de cuando niña

La serpiente de la enfermedad
rasgando tus tejidos

Las costillas desdoblándose para escribir
sobre plantas e hijas bienamadas

Felicidad alcanzada por instantes
Con forma de un hombre de manos tibias
que retiene tus senos como pájaros blancos

Un río místico
ancho imantado y turbio que llega a ser etéreo
intentando salvarte a ti misma
pero regresa a tu cuerpo que es tu mente
y a partir de allí construye tu vejez en ese río.

TRAMPA

Me desbordo adentro

De mi piel al infinito de mí

Caigo en el centro más escondido

Yo misma internándome en mí
en los canales del corazón villano
trampa
donde un viento rojo
sopla fuerte hacia la condena.

CRISTÓBAL ZAPATA

2007-06-21T16:09:00.001-07:00

Menciona a:

Francisco Granizo

Roy Sigüenza

Iván Carvajal

Javier Ponce

Alexis Naranjo

Galo Alfredo Torres

César Molina

Cristóbal Zapata (Cuenca, Ecuador, 1968). Ha publicado los libros de poesía Corona de cuerpos (1992), Te perderá la carne (1999), Baja noche (2000) y No hay naves para Lesbos (2004), y el cuarteto narrativo El pan y la carne (2007). Ha editado la antología de relatos de Huilo Ruales Hualca Historias de la ciudad prohibida (1997) y la poesía reunida de Roy Sigüenza Abrazadero y otros lugares (2006), ediciones precedidas de exhaustivos estudios introductorios. Es además autor de numerosos ensayos sobre arte y literatura, y curador importantes exhibiciones dedicadas a artistas ecuatorianos. Actualmente se desempeña como coordinador académico del Certamen de Poesía Hispanoamericana “Festival de la Lira”, y director de Proceso/Arte Contemporáneo, galería de la Casa de la Cultura, Núcleo del Azuay. Reside en Cuenca.

POÉTICA

(minúscula poética)
Entiendo la poesía como epifanía: ese momento privilegiado en que la realidad levanta su velo y hace visible su secreto, su verdad recóndita; ese instante siempre repentino e inesperado cuando el telón del mundo se pliega para revelarnos lo otro, lo sagrado y numinoso, todo aquello que la escritura redime de su anonimato y fugacidad concediéndole una belleza duradera. Por principio el poeta esta llamado a capturar estos momentos –como bien lo sabía y quería Joyce-, y esa manifestación para mi es primordialmente visual. Entonces en la visión, en la imagen está el punto de partida de mi poesía, y pienso que las imágenes vienen envueltas en su propio tempo, en su propio ritmo. No en vano, en griego “epifanía” significa aproximadamente: “el amanecer de la luz del día”, más que una acepción una imagen, la imagen que al anunciarlo inaugura el poema.

POEMAS

LECCIÓN DE ASTRONOMÍA

Sobre el rostro de la madre
con la punta del dedo
la hija traza las constelaciones:
del mentón a la frente,
del pelo a la boca
dibuja Orión, la Cruz del Sur
la Osa Mayor.
En la cara amada el padre lee
una noche de cifras
una mañana de estrellas.

(inédito)

GEODESIA

Tan pronto la memoria
empieza a recordar
el cuerpo recién amado
como si apenas volviese del amor
ya fuera visión, o sueño, o sombra.
Del tuyo me queda
la curva negra de tu frente
la suave estribación de tus costillas
la cordillera ósea de tu espalda
la cavidad salina de tu vientre.
Me queda también
la línea azul que has dibujado en tu cintura
como aquella otra
que imaginaron los geodésicos
para dividir el mundo en dos.
Pongo mi mano sobre tu línea
y la Tierra es mía.

(de No hay naves para Lesbos)

STONE

El gesto dura unos segundos
(destello y obturación de la luz)
Sharon desmonta
para volver a montar
su pierna brillante de seda
sobre la otra, briosa de sed.
Pero en ese centelleo del aire
en esa ráfaga de tiempo,
desnuda debajo de su falda diminuta,
ha dejado entrever el bosque
y la noche,
la misteriosa piedra revelada
sobre la que los hombres edificarán su templo.

(de Te perderá la carne)

AQUÍ REINA UNA EMBRIAGUEZ MUY GRANDE

Aquí reina una embriaguez muy grande,
una locura del porte del mundo.
Cuando cae la tarde del páramo
o el sol imperial,
brindamos copitas de sake
o hirvientes traguitos de caña,
para olvidar la razón.
Vamos a hacerlo otra vez:
Yo soy Kichi San, tú Sada.
Esta vez nos estrangularemos de veras
sin más preámbulos ni simulacros.
¿Quién algún día osó llamar decadente a nuestro imperio?
Come de mi sexo
despacio, despacio.
Aprieta mi cuello
lentamente, lentamente.

(de Baja noche)

FERNANDO CAZÓN VERA

2007-06-06T08:08:00.000-07:00

Nacido en 1935. Graduado de bachiller en el colegio Vicente Rocafuerte. Ha sido periodista profesional desde hace más de cuarenta años: Editor de varios periódicos y subdirector de dos revistas. En la actualidad es columnista de los diarios Expreso y Extra, de Guayaquil. Comenzó a publicar su obra literaria a partir de los años cincuenta. Es autor de algunos libros de poesía. Sus títulos son: Las canciones salvadas, El enviado, El extraño, La misa, La guitarra rota, Poemas comprometidos, El hijo pródigo, El libro de las paradojas, Este pequeño mundo, Cuando el río suena, A fuego lento, Este amor también llamado muerte, Del amor solamente, El cuento del gallo pelón (poesía infantil),Relevo de prueba y La sombra degollada. Ha recibido varios premios en concursos de poesía: En 1952 y 1953, ganó los Juego Florales Vicentinos; en 1954, el Festival Universitario de las Letras; en 1966, el Primer Concurso Nacional de Poema Mural; en 1976, el Premio Unico de Poesía en el Concurso Nacional de Literatura convocado por la Universidad Central con motivo de su Sesquicentenario. Ganó en España el premio "Conrado Blanco". El Municipio de Guayaquil lo condecoró por dos oportunidades con la presea de oro "Al Mérito Literario". Recibió la Lira Poética de la Asociación de Periodistas Guayaquil. La Matriz de la Casa de la Cultura Ecuatoriana publicó una extensa antología su Obra Poética (1958- 2000), en la colección "Poesía Junta", que incluye a los poetas contemporáneos más notable del Ecuador que han publicado obra lírica luego de la generación "Madrugada", es decir desde comienzos de los años cincuenta. Fue Presidente del Núcleo del Guayas de la Casa de la Cultura por dos oportunidades.Profesor universitario durante 15 años, en la Universidad Católica Santiago de Guayaquil y en la Universidad de Espécialidades Espíritu Santo. Ha dictado cursos de Literartura en la Universidad Estatal de Guayaquil. Han participado en encuentros culturales, como invitado y expositor, en México, La Habana, Medellín y Caracas.

POÉTICA

La Poesía, fundamento de todas las artes y matriz de todos los géneros literarios, es una actitud innata en el ser humano y una forma de transmisión, más que de comunicación, entre quienes intentan ser "profesionalmente" poetas. Se han escrito, a manera de tentativa, muchos conceptos que la determinen, pero por su misma sustancia irracional es difícil fijarla en una definitiva conceptualización. Simplemente nos queda decir, en el plano comparativo, que mientras la narrativa busca la sensibilidad o la magia a través del intelecto, la poesía busca el intelecto a través de la magia.

POEMAS

Manicomio

Los locos se graduaron,

de Napoléon el uno,

la más bella de Ofelia

y el orate mayor

llegó a ser general

después de derrotar

a sus molinos.

El más humilde

se graduó de perro.

Otro llegó a ser nube

para poder besar

a la jirafa.

Pero, cosa tan rara,

habiéndolo podido,

nadie quiso ser Dios.

........

Evaluación

Dolor de cada día

dime en qué parte de la vida estamos

a qué distancia de los dos extremos

cuánto de polvo próximo y lejano,

cuándo seremos otra vez los mismo,

los otros, los extraños,

que éramos cuando fuimos diferentes.

..............

El vino del amor

Este jarro que guardo para beber mis vinos

te sabe amar, a veces, en mi boca mojada.

Eres una sed buena y yo llego hasta el fondo

de este jarro de arcilla que me deja embriagado.

De qué uvas naciste, que climas te formaron,

deseo de amor viejo, dulce vino guardado.

Cada noche me sabes a sabor diferente

y mis labios te beben hasta el último trago.

Ah, si yo hubiese sido de la fértil campiña,

el que exprime las uvas y convierte las aguas,

con mis manos de duro labrador yo te haría

para cada cosecha de la forma que quiero.

Pero yo sólo bebo en mi jarro de arcilla

y tú sólo me embriagas para que no te olvide.

Qué feliz es la vida con un poco de vino

que como una mujer nos enciende los labios.

...................

Fortuito encuentro

Y cara a cara me encontré con ella

como en un "vis a vis" inesperado,

creo que llevaba un rostro diferente

que por una emergencia le prestaron

y un cuerpo hecho a medida de mi cuerpo y una mirada que no supo dónde

poner. Una mirada tan siniestra.

Pero que nos reconocimos está claro

y como dicen que el que calla otorga

pues yo no dije que esta boca es mía

y ella rompió el silencio preguntando por el crimen que juntos cometimos,

también por el cadáver, por supuesto,

pues que si aquí lo puse no lo encuentro

y allí le contesté que en un crepúsculo

basé yo mi estratégica coartada

y ella me preguntó por mi familia, por el sobrino crápula y el tío

que vivió de "cuentero" hasta esa noche

en que se suicidó por una arpía

y yo le pregunté, como en revancha,

por su quinto marido, el industrioso,

que hizo quebrar su fábrica de hielo

(una quiebra ficticia) con un fósforo;

y por su padre que cambió de sexo

para ejercer la profesión más vieja

y por su madre que colgó los hábitos

al cerrar su burdel. Y se hizo pía.

Y por su hermano, el incestuoso. En fin,

fueron gratos recuerdos de familia.

Después nos despedimos con un beso

que ya se lo quisiera el mismo Judas.

Ella siguió de largo. Era la misma

que me indujo a estafar a tanta gente.

Muy poco había cambiado.

No tenía ya los colmillos de una vampiresa.

De mi ojo izquierdo se rodó una lágrima

digna de un cocodrilo. Eso fue todo.

...........

FERNANDO NIETO CADENA

2007-04-27T16:12:00.000-07:00

Menciona a:
Alfredo Gangotena
César Dávila Andrade
Francisco Tobar García
Carlos Eduardo Jaramillo
Antonio Preciado
Agustín Vulgarín
Julio Pazos

Fernando Nieto Cadena (Guayaquil, Ecuador, 1947). Resido en México desde 1978. He publicado un solo libro de cuentos, Si quieren los vuelvo a escribir, 1971, y los de poesía Tanteos de ciego al mediodía, 1971; A la muerte a la muerte a la muerte, 1973, De buenas a primeras, 1976; Somos asunto de muchísimas personas, 1985; Los des(en)tierros del caminante, 1988; De última hora, 2003, y Duro con ella, antología, 2003. ¨

POÉTICA

MI HEPTAMERÓN ENSIMISMADO (algo así como poética)

1. Todo lo que escribo es sólo una posdata para mi antibiografía. Redoblo el esfuerzo para no derrotarme en esta guerra a muerte que es la vida. De vez en cuando me sorprendo con la guardia baja, me lanzo contra las cuerdas, me pongo a descubierto para cobrarme una a una las palmadas al hombro con que dejé caer el tiempo.

2. Debo someter a las palabras, no permitir que se evaporen en el libre mercado de las exploraciones hiperbatónicas ni que se desquicien con tristes desgaires semántico-ideológicos. Que no me tiemble el pulso para ponerlas en su lugar, para que expresen más allá de lo que su disfraz propone al mundo exterior. Todo lo que digan las palabras será usado en su contra. Ni más ni menos.

3. Porque mis tanteos de ciego a mediodía eran primerizos ofrecí que si quieren los vuelvo a escribir para que de buenas a primeras la consigna de a la muerte a la muerte a la muerte no signifique que sólo somos asunto de muchísimas personas. Tan es así que los des(en)tierros del caminante fueron de última hora una impertinente necesidad de no sucumbir a sus cantos sireneros. Duro con ella me dije, en tanto mi cadáver espera turno en la sala de un crematorio y nuevos silencios esperan fuera de lugar porque en el tren de mi ausencia me voy . Los exilios han concluido.

4. Después de todo, para tranquilidad de mis amigos que aman la patria por sobre todas las cosas, debo reconocer que eso de la guayaquileñidad para mí es un estado de ánimo más que un pernicioso regionalismo. Hablo de estado de ánimo de la misma manera como el inefable Gabo habla de que Macondo más que un lugar es un estado de ánimo. Ni más ni menos.

5. Alguna vez en mi precaria irresponsable insobornable patibularia renecia premonición de poeta en ciernes, una mujer se dio el lujo de vaticinarme este oficio de pesadumbres. También un amigo lo hizo después de un partido de fulbito en media calle entre autos, carretillas y bicicletas que imprudentes se cruzaban justo cuando estaba -al fin- por anotar mi primer gran gol de toda mi vida. Ella y él, cada uno por su sombrita se fue con su pres-pres a cuestas. Ella buscó la puerta falsa que tanto deplora el reportero de crónica roja. A él le cruzaron el pecho de arriba abajo con una daga nerviosa que solita se abrió camino hasta llegar a las intimidades estomacales. Alguna vez debía decirles que tuvieron razón al verme cara de poeta.

6. La vida siempre será mucho más importante que la escritura.

7. Los escritores nos dedicamos a soñar al mundo porque no lo podemos transformar.

Ciudad del Carmen – Villahermosa, 2006/2007.

POEMAS

de PRIMEROS ADIOSES /2007/
(fragmentos)

Reinicio mi telebobela en punto de ebullición sin personajes
edito premoniciones de llanto imprimo texturas zodiacales nombres supuestos
redundo secuencias sin leit motiv a la vista
me persuado me ratifico estar vivo es lo de menos
a duras durísimas penas me contagio me asumo persona virtual casi surreal y no
me avergüenzo
no me da pena escribir
es mi camino hacia los abismos de la felicidad de donde no pienso regresar
ya lo sé
la pretensión de ser feliz es una obsesión insana delirante por eso mismo
Algún día eso que llaman vida se encontrará conmigo
tal vez le ofrezca mi epitafio como carmen perpetuum
tal vez yo mismo me mande un sobre correo certificado contándome la mala nueva de no estar en la lista de espera como cadáver moratorio
cuando me encuentre -digo- cuando la vida tropiece con mi sombra con la mismísima miedad de mi alter ego imaginario
¡vamos poeta! ¿de cuándo acá tan importante como para tener múltiples egos?
después de todo no es muy benéfico estar siempre aburriéndose consigo mismo
en fin
sólo cuando escribo vuelvo a la realidad a mi notredad de nuestros otros nosotros
cuando eso que por ahora llamo vida me encuentre la única certeza a mi favor es
que la estoy viviendo

Yo que de ninguna manera justifico mis simulacros de muerto feliz a la hora de las
recriminaciones
ni me sacudo los malabares chinescos de una deficiente percepción miopoide de
esto que sólo por no ser quisquilloso afirmo es el mundo la vida la otredad de los arcanos
siempre estoy de regreso de algunos tiempos cosmogónicos y ausentes
de preferencia incómodos raros conflictivos
estoy como si no estuviera en lista de crujideras enviudadas antes de tiempo
La verdad ya no me sale ni me queda bien el optimismo
después de tan poco y nada
me congratulo de mí de mi pronombre del in memoriam aún sin malograr
Mi buena opinión
mi sarcófago de difunto en trance de oraculizarlo todo
el vaticinio de mi pesadumbre en sordina tras los corcoveos con una antigua
compañera de tertulias para desconciliarme con este lunes
/a estas horas ya regresaron todos del recinto mortuorio y yo me mantuve fiel a mi
consigna de nunca ir a velorios ni entierros
seguro voy a tener noticias actualizadas
chismes frescos de esos que ayudan a entretener al silencio la congoja el desaliento/
Cómo son las cosas dice mi amiga al filosofar tras la ventana del motel
tanta profusa intelección tanto juicio común tanto pensamiento premágico me
desconcierta incide en lo más pueril de mi presunta íconoclastia
ah diablos ¡hombre! pues sí
bajo la voz para no escucharme el consejo de rigor el cuídate mucho el dios te
bendiga
y me niego sin esperar el tercer canto del gallo que olvidó el reloj en la última cena
y me concedo la gracia el beneficio de mi duda
y ora sí cabrones conmino a mis egos
Era una vez de tantas veces que dormité sin sueño entre naufragios y lastres de
pesadillas
una vez me leí el viejo cuento del cuento que cuento para reconstruir mis yo en el
espejo
fue demasiado tarde otra vez fue demasiado tarde
el citatorio nunca llegó a mis manos
Me despedí sin esperar el final de la postrera ronda de los adioses
Lo que escribo perdón lo que estoy escribiendo es sólo mi pre-epitafio

Las letras muertas de un advenedizo escritor impaciente porque la fama no lo toma
en cuenta
el leve rubor de una adolescente al descubrir que las caricias suben de tono después
del primer beso
regreso a la biografía de Baudelaire según Mario Campaña,
leo en la página 94 La belleza absoluta y eterna no existe
recuerdo una de sus enseñanzas hay que apresurarse con lentitud… para escribir rápidamente hace falta haber pensado mucho
Vuelvo a llamarme al orden precisamente siguiendo anotaciones baudelarianas
pienso reflexiono sobre la cultura artística tabasqueña
en general el arte está demasiado cargado de ayeres
la literatura no tiene proyectos para dinamitar el futuro
los diletantes siguen con las anecdóticas añoranzas de envejecidas vanguardias
Sucede sólo sucede que nos estamos acostumbrando a la costumbre de morir
sucede que me repito más de lo necesario
reincido en mis amnesias zodiacales en mis afasias oraculizadoras
camino descaminando sombras piélagos desiertos páramos costeros
busco reposo a la orilla de mis personales precipicios egotistas
cuento sin término sumo fracasos y me sumo me zambullo pues me descontinúo
Sé que no es el mejor momento para intentar un inventario a medianoche
intento otro acercamiento a las realidades cotidianas de la sociedad
la despenalización del aborto provoca diarreas mentales en la jerarquía clerical
apoteosis de Gabo durante el congreso de los gramáticos senectos de la Academia
la narco-cotidianidad se mide con la dosis diaria de ajusticiados inamovible
los Olmecas sin que sea ninguna noticia pierden la serie
debo estar listo para comprar la edición conmemorativa de Cien años de soledad
el tonto del pueblo comenta que se aburrió con la novela
sólo llegó al año 23
no se confundió con el libro Mi siglo de Günter Grass
Me percato que he devenido en desescritor cultista de obviedades perogrullescas
mis tiempos de insomnio no se los envidio a nadie
mis tiempos siempre son estos
irremediable
empecinadamente

de EN EL TREN DE MI AUSENCIA ME VOY /2006/
(fragmentos)

Si lo que dice la sabia filosofía argentina veinte años no es nada yo que me
acerco peligrosamente a los sesenta años ¿soy tres veces nada tres veces nonato?
tal vez por eso mi bipolaridad visual no se acostumbra a los lentes bifocales y debo
cambiar de espejuelos según lo requiera leer con mi cansada vista de tanto no haber visto lo que siempre quise ver
no pierdo la esperanza de verme ansinamente ansí como dirían los antiguos lectores
de los primeros libros elaborados por el primer imprentero mundial
y no es así hoy que el vértigo altazoriano me descubre la desintegración del
hablante por culpa del silencio del lenguaje incapaz de expresar mi documentada evasión de la muerte a través de la vida
¡hombre! vienes con las filosas neuronas filosofales en ristre
mejor discútete unas chelas vaya manera de resolver depres a destajo
y me quedo otra vez de nuevo con la duda de si será o no será esta época la nueva
edad media que los agoreros oráculos de apocalípticos contertulios alrededor de una mesa bohemia pronostican recetando hecatombes catástrofes cataclismos y otros anticataplasmas humanicidas como herencia de humanoides descerebrados
Sea por diez y por mil pero nunca cien mil
y van de retro los enjundiosos himnos epitalámicos en homenaje al divorcio a la
infidelidad como bella arte amatoria
sea pues sea y nos amanecemos
sea por diez diosecitos diositos santos diezmados en las cavernas idolátricas
La nueva arcaica canción del exilio del destierro del ostracismo
Acotación impertinente prescindible <> ostracismo no es feligresita mía como
quisieras suponer un temblor de ostras y ostiones en los parnasos congaleros
aunque lo de congaleros de alguna manera se relaciona con eros no es el erotismo
de la conga lo que se connota en pos de una aviesa aleve artera obstaculización de una lectura fácil por parte de un lector dispuesto a la comodidad de lo correctamente inteligible de primera mano
o sea aires que van y vienen de lo pedante y cursi y viceversa
ni en mis peores momentos el estro me traicionó con tan poca sutil inconsciencia
Pero volvamos vuelvo sin capas truhanescas de plurales mayestáticos
vuelvo a lo que estaba diciendo del ostracismo y sus hermanos de expulsión
sólo que ya se me olvidó y digo basta para volver a andar
Por lo pronto reconfirmo mis peyorativas prevenciones
estas peregrinas fiestas de carnestolendas tienen tufo a mierda mercantil

para Bertha Ferrer

Y empiezo desde cero como debe empezarse cada verso para mantener la
unidad semántico-fónica como enseñan los manuales de la expresión poética
reincido en mi obsesiva relectura joyceana en búsqueda de nuevos argumentos
debo racionalizar aquello de que la literatura es la única forma de exilio honesta
para el escritor
subrayo mi absoluta dependencia de la obra y pensamiento de Joyce
sobre todo ahora que pienso ¿por qué tanta nostalgia de mi ciudad?
Alguien tal vez Lacan pueda decir que esa nostalgia es sólo una coartada para no
comprometerme con la ciudad donde vivo
no es tan mecánica la vaina no es tan así oh de mi patria tricolor harapo no es así
los semiólogos dicen que el exilio es necesario para sub-sistir con-sistir ex-sistir
y puesto que desperté tediosamente filibustero teorizador de obviedades me percato
que la literatura es sólo un amasijo de palabras embarradas de palabras
Una amiga hace poco me preguntó qué es para ti la poesía
por lo pronto -le adelanté- me sirvió para asumir mi condición de francotirador de
aguafiestas de impertinente trasgresor para poder declarar mi muy particular guerra a muerte a la mediocridad cobarde de los social-política-estéticamente correctos
Tal vez mi pretensión suene a vanidosa falsa modestia
por eso repito algo leído en una revista de quién sabe dónde
ahora trato de hacerlo pasar como mío con mis supuestas propias palabras no busco
que se entienda lo que escribo sino que se sienta el placer con que escribo
El territorio fugaz y trivial de la existencia es el espacio de la cotidianidad
ese es mi único país
sin fronteras sin límites
la patria posible de todo escritor
más allá del lenguaje y su mala costumbre de dormirse justo en la plenitud del
combate con la vida

de NUEVOS SILENCIOS /2005/
(fragmentos)

Alguien se conmueve por el buen uso de los paréntesis de un poeta
lo chévere es que lo dice en serio sin aguafiestas ánimo irónico
A veces soy yo quien se pregunta cómo se puede llamar a eso crítica
cómo se puede publicar impunemente un adefesio así
Alguien se felicita por ser fan de un poeta que utiliza admirablemente las comillas
otro se conturba con el sabio manejo de los desaprensivos guiones
Me sigo cuestionando si eso es crítica yo podría escandir el recurso de los
pronominales líricos como si se tratara de pantaletas en desuso tras la pausa menstrual de una ferviente dispensadora de membresías parnasianas
Alguien lee por sobre mi hombro izquierdo lo que desescribo con la mano derecha
otro festeja los tachones sin escribir de mi página en blanco

Los vaticinios sobre mi pasado se cumplen a perpetuidad
la tristeza es mi disfraz para esconderme de mí
persigo sombras siluetas imposibles
atisbos voces fantasmagóricas con ellas charlo a contra vía de mis palabras
me desamparo me olvido de mis otros yo comunicativos
presiono off y no funciona la estrategia no salgo de mis andariveles
esquicio mi nombre mi apellido
me encadeno de nueva cuenta y pienso así está bien
Por el rumbo de mis tumbas me vienen a decir
recoge mhijo que te vas
cuando yo saldré de esta prisión si sigo aquí enloqueceré
las tumbas son pa los muertos de muerto no tengo na
las tumbas son crucifixión monotonía cruel dolor
ya te dije preso humilde que te vas
Discontinuo discurso el mío
retorizamientos al por mayor lo demás es literatura
si escribo retoricismos ¿cambia sustancialmente la sustancia de lo que digo?
disperso vocablos
redescodifico la codificante codificación de códigos
¿alguien me podrá ayudar con esta vaina con este discurrir por los portones inter-
intra-polisémicos?
Tumbaleleo con tumbas congas timbales
de esta pesadilla no salgo por piernas ni me zafo de la maldita maldición gitana
catapún chin catapún viva Changó la reina del guaguancó
la ruin verdad es que no me merezco tanto
no me sirvo ni para un mandado
la gente de bien tiene razón para qué poetas en tiempos tan poco poetizables
¿seguro poeta? ¿poco poetizables? ¿no será al revés? ¿a la bis conversa?
no te muerdas la lengua cabrón no te desdigas ni rehuyas tus falacias de ayer
Ahora resulta que devine un cuestionador intransigente de mis elucubraciones
ahora debo ponerme parches pragmáticos para justificar mi supervivencia en estos
tiempos coño en estos seniles tiempos aturdidos ya de tanto calendario de tanto cronograma de tanta solemnidad venida a menos
Veamos
me disfrazo de triste para no reconciliarme conmigo
¿será posible que nunca abandoné mi perversa polimorfa condición de extranjero
de mí mismo?

VICENTE ROBALINO

2007-04-14T22:19:00.000-07:00

Menciona a:
Roy Sigüenza
Cristóbal Zapata
Ángel Emilio Hidalgo
Juan José Rodríguez
Ernesto Carrión

Ibarra, 1960. Estudios de Derecho en la Universidad Central de Quito, doctorado en Literatura en la Universidad Católica de Quito, Maestría en Literatura Iberoamericana en la Universidad Nacional Autónoma de México (UNAM). Fue integrante de los talleres literarios de la Casa de la Cultura Ecuatoriana, coordinados por Miguel Donoso Pareja, en Quito, en los años 80. Ha publicado los poemarios Póngase de una vez en desacuerdo (1990), Sobre la hierba el día (2001) y Cuando el cuerpo se desprende del alba (2006).

POÉTICA

A MANERA DE RECONOCIMIENTO

Creo que descubrí la poesía cuando tenía cinco o seis años y escuchaba a mi tía, una lectora empedernida, recitar un poema de Darío, “Los motivos del Lobo” y de ese poema mi tía hacía una historia en torno a la figura de San Francisco y me la contaba. Ella me decía que San Francisco aún vivía en una aldea y que casi no comía y que se vestía muy pobremente. También ella, en una noche terriblemente oscura, como son las noches en mi pueblo, señaló con el dedo el cielo y me dijo, que allí vivía Dios y que él veía todo lo que yo estaba haciendo.
En la escuela volvió a aparecer la poesía, pues una de las profesoras me enseñó a declamar, inmensos poemas patrióticos, como uno dedicado a Bolívar. En la secundaria escribí un soneto, por encargo, porque un hermano mío necesitaba pasar el curso , no recuerdo el texto de este soneto. Aquí conocí la narrativa de Borges, la de García Márquez y la del Rulfo. Recuerdo que leí “El hombre de la esquina rosada”, que no lo entendía, me parecía muy violento, casí lo leía como un cuento policial; mientras que Pedro Páramo era para mí un mundo muy extraño, igual que Cien años de soledad, creo que en esta época, leí a estos escritores más por obligación que por convicción.
En la Universidad estudié Derecho, porque mi padre me decía que era indispensable tener un abogado en casa, pues mis once hermanos restantes tenían diversas profesiones y sólo faltaba un abogado- Aunque la teoría del Derecho me ayudó a conocer la condición humana, la práctica me parecía denigrante, entonces la decepción de esta carrera llegó pronto. Después vino una etapa muy importante para mi formación como escritor: mi vinculación a los talleres literarios, coordinados por Miguel Donoso Pareja. De Donoso Pareja aprendí a reconocer la escritura como un oficio que exige una entrega total; a perderle el respeto a la solemnidad del lenguaje; y, descubrir, en mi creación, el humor. Precisamente, el resultado de mi paso por los talleres es mi primer libro de poesía, Póngase de una vez en desacuerdo (1990). Concluidos los talleres empecé a sentir cansancio por la ironía, y por la llamada antipoesía porque descubría, muy fácilmente su mecanismo. Entonces, empecé a leer a otros autores ,que nada o muy poco tenían que ver con el humor, como Eugenio Montale, Cesare Pavese, Saint John Perse, Yorgos Seferis,Constantino P. Cavafis T. S. Eliot y Salvatore Quasimodo. Estos autores me devolvieron, poco a poco, la confianza en la poesía lírica y me acercaron a los motivos de Dios, la soledad, la muerte, el tiempo que están presentes en mi segundo poemario, Sobre la hierba el día (2001). Además, debo mencionar, en esta etapa de mi creación, las lecturas que hice de Jorge Guillén y de Luis Cernuda. De ellos aprendí a incorporar en mi poesía el silencio como un elemento constructivo de reconocimiento de mi yo individual y del otro como copartícipe del acto creador. Mi tercer poemario (Cuando el cuerpo se despierta del alba (2006) es deudor de una poeta de la desolación, Alejandra Pizarnik y de un gran indagador de la condición humana, Ernesto Sábato. Ellos intensificaron en mí la percepción del silencio, no como recurso retórico, sino como elemento inseparable del acto creador. Ahora estoy escribiendo un cuarto poemario que aún se mantiene en la penumbra del querer decir.

EL QUERER DECIR Y LO DICHO

El poema no explica nada por sí mismo, aunque su construcción nos conduzca hacia la posibilidad del sentido, sentido que no se agota con la exploración lectora, por el contrario, siempre estamos volviendo, una y otra vez, a re-correr ese camino del lector. Así nos apropiamos, por instantes, de aquella musicalidad interior que emana de un querer decir, porque un poema va más allá de lo dicho, para convertirse en un eterno querer decir. Precisamente en ese futuro del querer decir se juega la vida el poeta como sujeto de ese deseo creador, pues está como Tántalo, en espera de la llegada de las palabras, para verlas partir, desaparecer de sus labios. Sólo de esa sed del querer decir brota el poema..
El querer decir del poema es también penumbra: espacio no revelado al que jamás entramos realmente, pero al que intentamos acercarnos como el señor K al castillo; sin embargo, nuestra imaginación sí llega hasta él, desde la intuición metafórica o desde la aliteración, la rima o el hipérbaton…

El poeta, si bien nos conduce hasta los umbrales de lo dicho, enseguida, nos devuelve a la sonoridad presentida de una “postrera/sombra”, mientras que la contemplación del “blanco día” es sólo aspiración. El claroscuro acompaña al acto creador como un destino, una predestinación. De este espacio teñido de incertidumbre emerge el poema en toda su plenitud. Asimismo, el querer decir es silencio: silencio que lentamente se transfigura en lenguaje no revelado, es una presencia-ausencia que bordea el sentido hasta obligarlo a significar.
Si el acto creador es una lucha infernal entre el querer decir y lo dicho, la escritura como elección de vida es un espacio exento de restricciones y convenciones, donde sólo se puede llegar a crear cuando convertimos al acto creador en una necesidad, en un alimento diario. Fuera de la escritura no hay más que vacío o una realidad que, por sí misma, es pobre; en ella el ser humano ha sido convertido en una cosa, en un objeto..

POEMAS

*
Algún día vamos a subir
hasta la rama más alta.

El rumor de las hojas
despertará al cordero.

*
Nos ha dejado la noche
para que pesemos
la miseria de nuestros días
y envidiemos a los árboles
que viejos y deshabitados
aún sostienen el cielo

*
Un insecto camina
sobre una inmensa piedra.

Detenidos en la oquedad
tiempo y cielo implacables.

ÁNGEL EMILIO HIDALGO

2007-04-11T02:50:00.000-07:00

Menciona a:
Javier Ponce
Roy Sigüenza
Vicente Robalino
Juan José Rodríguez

Guayaquil, 1973. Poeta e historiador. Licenciado en Ciencias Sociales y Políticas. Coeditor de Casa de las Iguanas (Revista Virtual de Poesía y Cultura) y Director de la Revista del Archivo Histórico del Guayas. Con su primer libro, Beberás de estas aguas, gana el Premio Nacional de Poesía “Ismael Pérez Pazmiño”, en 1996. Su segundo libro, El trazado del tiempo (Ediciones de la Línea Imaginaria-CCE, 2003), obtiene Mención de Honor en el Concurso Nacional de Literatura “M.I. Municipalidad de Guayaquil”, 2002. Coautor del libro de ensayo historiográfico Guayaquil al vaivén de la ría (Ediciones Libri Mundi, 2003). En el 2006 publicó, junto con Luis Carlos Mussó, Ernesto Carrión y Fabián Darío Mosquera, la muestra de poesía Porque nuestro es el exilio (Editorial Eskeletra). Está próximo a aparecer su poemario Libro del fuego.

POÉTICA

(BREVE CONFESIÓN) A MODO DE POÉTICA

La poesía es silencio que se decanta a voces. Las voces del mundo, incesantes, me conmueven. En el texto, la poesía es la forma alcanzada, con densidad, brillantez y eficacia. Busco su sombra y el silencio me escribe, allá afuera.

POEMAS

Vivo de la noche enarbolando sus ofrendas
vertiendo el agua hospitalaria de los cuencos
sobre las pieles húmedas
de edificios encendidos de pólvora y madeja.

La poesía es rumor brillante que viene del pasado
caracola que bruñe
el escarceo de la ola
pira que redime su natural presencia
eco y vorágine
que no apaga su luz
en los bordes infinitos del silencio.

(inédito)

***

las paredes tienen muros
los muros, rostros que asesinan formas
las formas, escrituras de cemento
en el cemento yacen los poetas

(inédito)

***

Todo lo que ves se hace perenne
se nutre del silencio de los cuerpos.

Todo tiene su música escondida:
los sueños
remotos hilos que se unen sin tocarse.
El tránsito del polvo
que silencioso estalla
bajo la piel del día.

Me acerco a los objetos
y ellos ven los rostros que se cruzan:
el ángulo y el punto
buscando el vacío más cercano.

***

A Óscar Castro, hermano

Alguna vez anduve entre los soles
visité viejas moradas
territorios escogidos por la luz.

Reconocí en los brazos los amigos
el perfil de los fuegos encendidos
el destello del vino en la mañana.

Pero la vida te espera en otras calles:
el rumbo de tus pasos
ya no es el mismo que abrazaste
debajo de la lluvia.

Solo el tiempo nos hizo comprender
que nada vuelve a ser estanque de agua clara.

***

Hasta aquí transitan las ciudades
el olor y el tedio de los caminantes.

Hasta aquí los límites del viento
la opacidad secreta de las formas.

Esperaba volver
recorrer los mantos grises de la noche
esa estera de prisiones nómadas
que son los puentes del suburbio.

Pero la soledad perenne
en todo gesto inacabado se acentúa.

Demasiado largo el camino hacia la noche.

MARIO CAMPAÑA

2007-04-08T03:24:00.000-07:00

Menciona a:
María Fernanda Espinosa
Fernando Balseca
Javier Ponce
Efraín Jara Idrovo

Guayaquil, 1959. Vive en Barcelona desde 1992. Sus últimas publicaciones son: Casa de luciérnagas. Antología de poetas hispanoamericanas de hoy (2007); Lugares (poesía, 2006); Aires de Ellicott City (poesía, 2006, primera edición Montevideo 2005); Baudelaire. Juego sin triunfos (ensayo biográfico, 2006); Para una tumba de Anatole, de Stéphane Mallarmé (traducción, 2005); Francisco de Quevedo, el hechizo del mundo (ensayo biográfico, 2003); Días largos y otros poemas (2003); Visiones de lo real en la poesía hispanoamericana (antología, 2001).

POÉTICA

El mayor patrimonio de un escritor es su libertad, que debería permitirle hacer lo que le dé la gana, con plena conciencia de lo que hace y por qué y para qué lo hace...¿Libertad frente a qué? a todo, especialmente frente a la lengua y las convenciones e instituciones literarias, y frente a sí mismo.

POEMAS

Quien levantar la mano quiera,
elevar la voz, que antes
alce la vista al cielo
y se conforme con las nubes,
con la franja plateada que ennoblece
el horizonte tenebroso
por su parte más baja.
Quien quiera hablarnos tanto
que lo deponga todo y abandone
de pe a pa su imperio
los límites de su reino.
Que hable sólo el que no tenga
o el que no quiera.
No más, nunca más.
El que no pueda volver
A su ejército y su atuendo.
Solo el desnudo que hable.

Y sea él quien entregue las flores
su absoluta ofrenda,
en las manos de los que empiezan a vivir.

Del libro Lugares

XXIV

Ah, si fuéramos como una catedral.
Si tuviéramos nervios firmemente trenzados
Unos a otros sosteniéndose, limpios
Y lisas, robustas columnas que no tiemblan
Y unos ojos de fuga que convoquen la luz
La conduzcan flotando y la eternicen

Si hubiera en nosotros un reclinatorio
Para el íntimo descanso, y un confesionario
Con un viejo sacerdote que escuchara:
A nosotros, que hablaríamos siempre resonando
Agitados, y a quienes nos buscan
Para aliviar sus constricciones

¡Si hubiera un oratorio para elevar los ruegos!
Si tuviéramos un altar para postrarnos,
para la consagración
De nuestros bienes más caros

Si en nuestras paredes hubiera vitrales
Y en ellos, proféticas, grabadas
Junto a las columnas pudiéramos leer
Escenas de nuestra caída y de nuestra salvación

Y desde lo alto nos contemplaran
Cuatro rosas luminosas y toda la genealogía
De nuestros mayores, señalándonos un camino
Trabajos de los meses, nuestros trabajos
Para la memoria y el perdón

Si conociéramos la clave del laberinto
Si alguien la hubiera cifrado en algún lugar
Y solo debiéramos encontrar el manuscrito
Extraviado entre las ruinas de la cripta
Pero accesible con esfuerzo

Si hubiera campanas en nosotros
Que desde la altura de unas torres resonaran
Por todo el horizonte, alegrándonos, alegrando

Es cierto que, si así fuéramos
Se habrían borrado los perfiles de los santos
Y habría naves desiertas y fríos confesionarios
Abandonados, y ángeles y arcángeles decapitados
Perdida su cabeza en gestas deleznables

Pero a cambio todo en nosotros
Se dirigiría hacia lo alto, y tendríamos, quizá
Una esperanza
Una promesa en forma de misterio propio
Que bien o mal duraría al menos el tiempo
De nuestra vida, y haría
Acaso, alguna vez, pensar a otros
En su propia
Salvación.

Del libro Lugares

XXVI

“–Ya que me has llamado, escúchame. Te voy a decir qué hacer,
hermano. Y hazme caso…
–...
–anda al cementerio y despídete de todos.
No olvides a nadie… Lleva sus bendiciones.
–...
–...y cuando llegues, sobre todo ten
cuidado con la gente.
no te metas en problemas. No discutas.
–...
–no le toques el culo a las mujeres.
no las mires de frente, a los ojos,
a los europeos no les gusta eso.
–...
–van a pensar que estás loco:
no les hables si no las conoces.
Y si las conoces,
haz como si no las conocieras.
–...
–olvídate de piropos, que se ofenden.
Y no las persigas en la calle,
o van a llamar a la policía.

–...

–...no te emborraches.
Trata De Casarte Con Alguien De Allá.

–...

–piensa: haz otra vida.
–...
–...
–...ya que has decidido irte, hermano…,
olvídate
de este país. Y si puedes,
no vuelvas.

–...”

Del libro Lugares

FERNANDO BALSECA

2007-04-06T03:24:00.000-07:00

Menciona a:
Jorge Enrique Adoum
Efraín Jara Hidrovo
Javier Ponce
Mario Campaña

Poeta, ensayista y catedrático universitario. En los setentas participó del colectivo Sicoseo de Guayaquil; en la década posterior integró el Taller de Literatura del Banco Central del Ecuador, Sucursal Guayaquil, que coordinó el escritor Miguel Donoso Pareja. Integra el Comité Editorial de la revista Kipus del Área de Letras de la Universidad Andina Simón Bolívar, sede Quito. En poesía ha publicado Poesía: Cuchillería del fanfarrón (Guayaquil, 1981); Sol, abajo y frío (1985); De nuevo sol, abajo y frío (Quito, 1992); A medio decir (Quito, 2003). Cuento: Color de hormiga (Guayaquil, 1976). En 1991 publicó la antología de poesía ecuatoriana La palabra perdurable. Consta en las antologías: La novísima poesía latinoamericana (México, 1982); Palabras y contrastes: antología de la nueva poesía ecuatoriana (Cuenca, 1984); Posta poética (Quito, 1984); Poesía viva del Ecuador (Quito, 1990) y La palabra perdurable (Quito, 1991). Recientemente obtuvo un Phd. en la Universidad del Estado de Nueva York, sede Stony Brook, con un trabajo sobre el modernismo ecuatoriano.

POÉTICA

A manera de poética:

De A medio decir (Quito, Seix Barral, 2003).

◊
Escribo para borrar lo que he sido, no para dejar una señal,
sí para quitar de la ilusión de los mortales el afán de perdurar.
El lenguaje sólo brilla cuando procesa el desvanecimiento del ser.
Escribo para olvidar que una palabra sujeta a otra
en una asfixia del cuerpo que se deja vencer en el abismo.
La escritura no busca la divulgación ni ser registrada
en un catálogo de los libros que existirán al infinito.
Se escribe porque es el único medio de alejar la enfermedad.
Escribo en reciprocidad al don que me llega de tu boca
que me permite alcanzar la estrella más lejana,
capturar la presa anhelada a cientos de brazas de profundidad,
conseguir al menos un verso que descodifique tu trayecto
de flor única de animal aún no clasificado
de nube que guarda un temporal de beneficio
de aguas oceánicas de atmósfera que se sana en el ozono
de hembra que mora en el regalo del cuerpo y la palabra.
He dejado de borronear sobre el papel pero no he cesado de escribir.
Escribo porque, aunque digo que tú me das sentidos,
la noche avanza y sigue hueca como un hueco.

POEMAS

◊
No el humo sino la cortina que ronda tus labios desgarra la razón.
Tampoco la noche de las cinco de la tarde.
Es que estás aquí en medio de la nieve que me quema,
inadvertida de la tormenta y con las ventanas siempre abiertas.
Bajo qué manta —qué destellos en la poca luz— seremos invisibles,
cómo paralizar el giro inesperado del objeto que rueda para siempre,
en qué recodo de arena acamparemos para fracasar sin proponérnoslo.
Acaso el sol sea el equilibrio que bien le haría a este paisaje
que nada tiene que ver con el reclamo por una geografía.
Desde tu habitación yo vi la ardilla correr con timidez exagerada,
atestigüé la floración de la ramita mucho antes de lo previsto,
sin siquiera medir el ángulo de entrada del último resplandor
me di cuenta de que anochecía más temprano y canté el suceso.
Nada me inmutó hasta que tu pecho se impuso en mi costado
con una frase exenta de previsión que me partió en múltiples pedazos:
un fragmento voló alto y de él no hay referencia en ningún rastreo,
otro me ha labrado un sordo escalofrío que tergiversa la serenidad.
Tu aparición conmemora sin remedio el trizamiento del ser.
Pero no es el humo sino la palabra que sale de tu boca
lo que completa el día, lo que hace palpitar la semilla.

◊
La metrópolis se estremece porque andas tú por sus verandas
suelta a la manera de una hoja que levita desafiando toda ley.
Los viandantes se petrifican en su intento de archivar en una imagen
el continuo del tiempo que sustraes y que sólo tú congelas.
Los semáforos vacilan cuando altiva cruzas el paso peatonal
para comprobar que la comunicación sin engaño es imposible.
Los vendedores ofertan las mercancías a tu paso sin reconocer
que el otro día sobrepasaste el ámbito de la transacción humana.
Los jóvenes que te admiran necios ya redactan acrósticos,
composiciones líricas de esforzado ingenio —¡todo mediocre!—,
ignorantes de que te encaminas empecinadamente hacia un abismo
recién abierto para que ensayes el ejercicio de tu vuelo.
Los brigadistas saben por tus ojos que su lucha no fue en vano.
Declaro que esa ciudad es mi enemiga pues te retiene lejos de mí.

◊
En el harén en que habito hay una esclava que altiva se me pone de rodillas y me deja entrar.
En el harén que controlo con diligencia una esclava se despoja de sí porque yo se lo ordeno.
En el harén que imagino anda una esclava que me aturde con sus pechos cada vez que entro en el sueño.
En el harén que he comprado se pasea una esclava que me cura los rasguños inferidos por otras mujeres.
En el harén que gobierno una esclava descalabra mis edictos y resoluciones con la magnitud de sus caderas.
En el harén que he formado protesta una esclava cuya desobediencia justifica que pida para ella el castigo capital.
En el harén que planeo habrá siempre una esclava sabia en hierbas que me llevarán de viaje por el desierto sin sentir sed.
En el harén en que estoy deambula una esclava que masajea mis muslos después de ofrendarme lo mejor de su lengua.
En el harén de mi propiedad no hay lugar para el reposo porque la vacación ha sido declarada premisa de toda temporada.
En el harén que diseño ha llegado la más hermosa hembra que no sabe qué hacer con la dorada paradoja del matrimonio.
En el harén que vigilo una esclava me quita el poco aire que me queda al formularme inquisiciones altaneras.
En el harén que me pertenece una esclava incitante se abrillanta los muslos como una hembra de caza.
En el harén que he creado una esclava al fin se rinde después de mi insistencia por enseñarle lo que nunca imaginó.
En el harén en que vivo hay sólo una mujer a la que me entrego como si yo fuera su esclavo.

◊
Al contrario que yo
tú no has estado en Sacsaywaman preguntándote de dónde,
cómo vino a parar tanta piedra cincelada en paisaje con otra economía.
No has andado por las trochas de Cascol en busca de un haz de luz
para producir una emulsión en mi tumba cuando me quede mudo.
Tampoco te han visto entregada a la garúa en la rada de Cojímar.
Nunca te asomaste al acantilado del callejón sin salida de Sound Beach.
Mas cada vez que retorno a los espacios que para mí he descubierto
percibo que ya estuviste allí silenciosa, prefigurando
el tiempo del absoluto comienzo y de la inútil proposición del reencuentro.
Tampoco di contigo en un casa esquinera en Lacret y Pasaje Oeste
cuando aprendí un paso de son que salva al que ha perdido el ritmo.
Nunca consumí mi espera frente al número 2 de la calle Teodoredo
atisbando el segundo piso alto en busca de la silueta de la revelación.
No rondé por el barrio Centenario buscando que se desprendiera un aerolito.
No estuve contigo en la sala de los claustros en el alto Manhattan
ni en el zoco de Marraquech comprando un poco de rapé
para destaparme la nariz y deshacerme de la alergia al ácaro doméstico.
Nunca compartimos el tour en Leningrado Lisboa Melilla Praga Petra.
En mi puta vida degusté una sopa marinera en Cotocollao.
Jamás viviste allá o aquí: sólo una sombra irrumpiendo mi camino.
Pero algo inmemorial me dice que si Ptolomeo te hubiera conocido
ya hubiera encontrado para ti un preciso lugar en el sistema.

ROY SIGÜENZA

2007-03-30T14:47:00.000-07:00

Menciona a:
Iván Carvajal
Jorge Martillo Monserrate
Cristóbal Zapata
Angel Emilio Hidalgo

Portovelo, 1958. Poeta y cronista. Es autor de los libros de poesía Cabeza quemada (1990), Tabla de mareas (1998), Ocúpate de la noche (2000), La hierba del cielo (2002), y Cuerpo ciego (2005), y de dos pequeñas publicaciones misceláneas, mezcla de crónica histórica y memoria personal: ¿Y vieron bailar el charlestón a la “Chiva” Marina? (1991), y Portovelenses S.A. (1999). Sus notas periodísticas y reportajes de viaje han aparecido principalmente en la prensa orense. Alterna su residencia entre Machala y Portovelo.

PÓETICA

ALGO MÁS

¿la poesía? Tengo un indicio: es la fuerza de la disolución de quien la escribe, que se establece como forma; es decir es una representación desinteresada de la energía de la vida, pero nunca frente a la muerte, sino con ella, en ella.

POEMAS

PASA UNA ESTRELLA CONGELANDO LA NOCHE

Pasa una estrella congelando la noche
En los escaparates baila el ojo del seductor
El tiempo tendido limpia escopetas
Para el libro abierto hay pescado seco
Como si puertas no hubiera hay sogas,
cuelgan ventanas para que el pie tenga asidero.
Oh brillante portada del mundo girando sin orden
en el labio del muerto
-el hijo navegando en llamas derretidas
sin saber de venas, crucigramas, íes perpetuas-.
Nada quedará de este vaso displicente
-las botellas congregadas aprendiendo del hambre
harán preguntas en platos nerviosos-.
Rota la foto donde se durmió el consuelo
¿Habrá castigo?

VISTA DE LA CIUDAD VENÉREA

hotelitos donde mueren los amantes después del sexo
jardines con pastos y forrajes para alimentar los animales
[del miedo
puertas como trampas para que las abra cualquier fugitivo
[de la sed
-un muelle tendido a lo largo de una playa de sangre-
esta ciudad tiene un objeto moral en la cabeza
como un enorme huevo de piojo

en sus calzadas puse mis pies y me he perdido

GRACIAS POR LA ROSA DEL MUNDO

[Luis Cernuda]

De pequeño ya me rebelaba
¿Qué vieron mis padres en mí?
¿Un traidor? No sé
No me importaba entonces
Yo hice de mí mismo un héroe
(nadie conocía mi cantar de gesta)
Solo, a tientas, perdido a veces
Con mi poca edad,
busqué y hallé otros cuerpos,
con los que me tendí y gocé
de la rosa desnuda del mundo.

LOS VIAJEROS

Leíamos en las estrías de la langosta
largas alusiones al paisaje:
lomas, como en las acuarelas japonesas
de la dinastía Qui, le decía señalándolas.
Eran ascensiones por donde venían
los rayos de sol a poner transparencias
-alas de agua seca, hojas del Árbol de Invierno-.
A lo lejos el gavilán hundía el pico
en el invierno espeso que traía la tarde
cuando ya nuestros pies iniciaban el vuelo.

CANTIGA

Para Jimmy Mendoza

Tal vez donde te encuentres está el mar –a veces parece que lo palpo. Lejos yace lo que la mente pule: la idea de un cuerpo sumergido como una flor antigua. Temo por ti y por mí –esa gaviota migrante entre lo que queda y perece-; pero el día no dura tanto como quiere el olvido: la noche a veces fosforece con las cosas que encuentra y trae para tu alegría.

DAVID G. BARRETO

2007-03-27T08:48:00.000-07:00

Menciona a:
Iván Carvajal
Javier Ponce
Alfonso Espinosa Andrade
César Eduardo Carrión

David G. Barreto (1976). Publicó su primer libro de poesía, La frágil resistencia (Paradiso Editores), en el 2006. En la actualidad realiza su doctorado en Literatura Hispánica en la University of Pennsylvania, en Philadelphia. Es Magíster en Literatura Hispánica por la University of Michigan, Ann Arbor, y Licenciado con Honores en Literatura y Filosofía por la Catholic University of America, en Washington, DC. Ha colaborado para el diario El Universo, diario Hoy, la agencia de noticias Reuters, y las revistas Diners, Crux y Kipus. Próximamente varios de sus ensayos serán publicados en las revistas Letras de la Casa de la Cultura Ecuatoriana y en Podium de la Universidad Espíritu Santo. Sus proyectos de investigación giran alrededor de nociones de ética y de estética en la poesía transatlántica contemporánea, así como de temas concernientes a la relación entre poesía, filosofía y política.

POESÍA

IMÁGENES DE DIOS

Desde Nietzsche, todos los filósofos
quieren ser poetas, todos envidian a los poetas

La Edad de los Poetas está completa

Alain Badiou, descontextualizado.

A través del espacio,
el cuerpo de la idea se posa como una sombra,
como un dintel de luz que no se agota
en la cercanía de la voz.

Y entonces,
en la materia del poema,
imágenes de dios:
toda sustancia infinita
que recorre tus nervios, tus huesos,
el universo de los sentidos.

(Inédito)

Cuando termine la hebra todo es distinto

El tiempo es un punto cavado en papel: los enterradores dejan palas, picos y azadones y ya es su puño cincel, cuchilla y pluma

para herir la tierra para abrir el mármol para hundir la letra

Pretendemos hilar el sentido con escasos trazos de luz:

Dioses de una mitología menor:

Nada fijo con la tinta permanece, nada fijo en el huso es infalible

Cuando termina la hebra ya todo es distinto

Abre y cierra el cuerpo el cerrojo de los nombres—

De súbito, en la boca de tu noche, un colibrí, que al igual que en el zoco el mercader hurga en lengua ajena la palabra a dar

Llegará el día, llegará,
y los muertos estallarán en muertos—
frágil responsorio sin testigo—
para la voz de granito urdiendo el hambre sin conciencia

(Elementales los rezos de los tristes,
soledad sin prisa, insostenible)

Y seremos hojas que del tierno mármol se desprenden
al llegar el día, cuando rompa el día—
derrumbe inédito del cuerpo sin respuesta
ni recuerdos, solo,
solamente,
solo

Y frente a ti el cuerpo
letra hueca insignificante

Y frente a ti sólo el cuerpo
remanso de lo bello a pesar de los vivos

En otro tiempo te amaba y era distinto
Hoy soy el mismo que te amaba ayer sin el recuerdo

Fue un apenas de luz nuestra última conversación
Huérfano de huesos—fue tu corta despedida
Como esta tarde, habitación de cenizas—comenté, ya sin alegría

(Selección de La frágil resistencia)